oh, sim, eu poderia

ficar aqui

escrevendo

poesias.

não que sejam

poéticas

não que sejam

belas

fruto de um engasgo

d'alma

não que sejam

fortes

dilaceradoras

que sejam

estas palavras que escrevo

capazes de afetar

alguém

ou algo

ou mesmo nada.

não são.

são bobas

desatrevidas

são palavras que não são minhas

- nunca seriam -

são descompromisso puro

sabe tipo

aquela azia?

que vem

pós-almoço

que rouba um pouco do sossego

mas que se esquece

e ali fica

doendo

sem chamariz

doendo

sem grito

ou morte

apenas presente

latente

dor de quem tem a sorte

de doer

sem sentir neblina.

oh, sim

eu poderia

ficar aqui

não houvesse o sono

o sexo

o silêncio

e a fome

a fruta

o pão

fora da geladeira

azedando.

não,

eu poderia

eu poderia

mas sabe?

eu não sei.

sabe?

eu não sei.

e isso

faz tudo parecer

necessário.

não me conte

não me faça saber

que se isso for

assim

desse jeito triste

se isso for assim

certo

como quem sabe

eu vou

eu juro

eu me mato.