você é como todo mundo

você também mente 

Dispêndio

Quando te pergunto do que valeu

Nem quero saber se algo você aprendeu 

Não me interesso pelos sucessos e fracassos

Eu quero mesmo é saber se você voltou

Voltaste até aquele poema?

Ou o tempo ficou corrido

Não dei conta disso e daquilo 

Ou as coisas acabaram ficando estranhas 

E então?

Voltaste ao poema? 

Leu de novo aquele furor

Daquele dia 

Aquela maldita rima 

Você voltou àquela estrofe

Você encarou de frente

Aquela afasia? 

Quando passa um mês um ano

Quando se concluem os planos 

Penso sempre em te perguntar 

Você voltou ao poema ou só 

O que tu fez foi celebrar? 

Bebeu bastante? 

Dançou enlouquecido? 

E não leu o poema?

Não voltaste ao que tinha escrito?

Não posso ser mais direto 

Mais franco seria impossível

Você voltou ao poema ou não? 

Diga sim ou diga não 

E a tarde tomba

A escuridão é de tremer as pernas

O futuro veio antes

E sofrendo as intempestividades

Morrerás unicamente

Por não ter lido

Aquela merda daquele maldito poema

Que já te dizia, lá no começo, 

Para não ir adiante. 

Aos olhos dos outros

És mesmo muito prestativo

Coloca-se em segundo lugar

Para ajudar todos os outros

Sim, de fato, é comovente

És muito prestativo

Mas agora

Quando já não há outro 

Que te veja

Agora eu te vejo

E percebo o quanto

A sua dedicação é proporcional ao seu gozo

Soas agradável 

Soas dedicado

Soas tão maduro

Tão adulto

Descolado

Mas olhando de perto

Perdes a graça e soas

A mim

Um curioso babaca

Um babaquinha

Por fim, enfim, tu és 

A vã tentativa de fingir

A si mesmo que não és 

Assim 

Tanto egoísta 

Mas saiba

Longe dos outros

Sob o seu orgulho

Te acho mais simples

Do que aparentas 

E nem te peço que mude

Pediria, se possível, 

Que ao menos percebesse

Que ser babaca faz parte

Ser babaca faz parte

Só não me peça aplausos. 

arrastão

Arrasto 9 dedo e pés assim @coisa se escreve basta arrastrar e pronto a coisa está escrita eu tento não errar mas é difícil ei escorrido o dedo sobre essas letras e procuro a palavra mais próxima e até que funciona é preciso conhecer a ordem das letras no teclado massivos mas funciona d fungicida funciona mesmo é como tudo uma questão de costumar

que fuerte

que força tem o pensamento dessa cabeça que força olha vou te dizer coisa assim não conhecia só por si só ela se agiganta e come tudo e só avança e se tu pensas que era só um pensamento esquece ele já está imenso e toma corpo invade avenida a sua cabeça se dizendo não era nada nem para tanto só que já foi já está dado o sino tocou a fita cortada não terá volta aquilo que pensas tão logo é pensado já te surge e com asas,,

Que tristeza o poderio de paixões tão tristes. 

Hoje você perdeu novamente. 

Amanhã tentamos outra vez. 

DÍA

Através da tua pressa, entreouço um resto para ser vivido. Nem muito nem tão pouco, indo além da sua angústia, eu celebro esse sacrifício. Por ter ficado ali, onde não querias. Por ter conjugado de modo tão agudo, o verbo que te deu azia. Respeito a indecisão, celebro vossa ignorância. O seu poema, de um jeito ou de outro, ainda dança. Ele dança. Mais tarde ou mais tarde, verás que ainda brilham estrelas, mesmo mudas. Mesmo hoje, vejas, o passeio te salva da loucura. Diga o que quiser. Não faremos poesia. O bruto pelo bruto há de te salvar. 

destempo

Ah, por certo

Algo escapa

Inclusive dele

Oh, tempo

Uma risada

(palavra feia) 

Ou mesmo aquele brevíssimo toque

Seu na minha nua nuca

Algo escapa

E fora do tempo

Vira mantra

Penso assim

Que aquele instante 

Que aquele brilhante 

Aquele momento 

Ingênuo de tão pequeno 

Sobreviva imenso

Imenso, assim eu penso

Ascese improvável 

Fé desmedida

Aquilo que gostaria mesmo

Era de tocar a tua pele

Toda

Enfim

Já é tarde no país da solidão 

No país da ansiedade é carnaval

Passam-te tanto a mão 

Que findas o dia no fundo mesmo

Sem sobrancelhas

Nunca mantenha os olhos tão assim abertos

Nunca diga sempre

Sempre o nunca e se quiseres mesmo saber

Não importa o antes, quiçá o depois

Estás aqui e acolá é logo amanhã cedo

Ouve

O passado te celebra se fazendo presente 

O prazer ultra passado te reverencia

Junte-se ao poema, ele te pede

A pele rachando

O abafar das asas sonoras

A possibilidade de inteiramente desafinar

O estrondo tímido 

O então é o então será 

Impossível 

Perfeito 

Um adeus

Como se continua se o próprio poema não quer continuar? 

Euros

O poema não quer nascer

Ele recusa o meu empenho 

Sabe que preciso dele

No entanto, ainda hoje,

Ele não veio

enquanto espero

sigo a escritura

Ela me diz

Não tenha medo 

eu continuo

Ela me pede

Olhos abertos

Venha, venha, venha de olhos bem abertos

eu obedeço

haveria em mim uma tal disponibilidade que mesmo em cansaço ousaria me surpreender

Ela me diz 

Não sabes o que é 

Fique então com o que poderia ser

eu sorrio

divirto-me com isso do vir a ser 

Ela me pede

Sem tantas certezas

Vamos, jogue-se

e de fato há em mim algum pertencer que me estaca no instante e ali eu sobrevivo 

Ele me conta

Sabes bem que nada disso dura muito

Ele me repete

Viver e morrer são apenas palavras duas para um mesmo rumo

em mim um escrito que não cessa, uma escrita que gasta as horas, uma escritura que me vaza da minha noção do que é meu, do que era mundo

curriculum vitae

estou vivendo sem anotações

nem fotografias

talvez um dia se necessário 

eu poderei dizer que loucura 

foi um momento muito especial

e me diriam mas nada? 

não tens nada registrado? 

ora, não, eu diria, sim, naturalmente 

tem meu corpo

olhe bem

como a pele

é folha e como

os beijos todos 

viraram textos

na falta de registro

sem documento nem hino

nem abrigo sem arquivo

MESMO

sem graça alguma

ainda assim

olhe bem

estou aqui

e sigo sendo

pegar os pedaços

Hoje te flagrei triste

Mas sem exagero

Te ouvi convocando a si mesmo

Dizendo pega os pedaços 

Pedindo pegue-se no colo

Deve haver algum remendo

Possivelmente há 

E nem escrevo para celebrar

Tristezas antes o faço para listar

Um dos pedaços que já brilham

Quando você imagina, Diogo, 

Ser possível se pegar para descobrir

O que poderíamos fazer para esse

Estranho instante se desfazer.

Já está dado, não vês? 

Que beleza é pedir a si mesmo que se pegue no colo a fim de algum conserto.

Que força, meu amigo, soa até exagero. 

Tua estranha dor não é inoportuna 

Ela te expõe, escuta 

Você é esse aí, 

Chora e brilha, 

Sonha e liga, 

Beija e dorme, 

O balé vale à pena

Sabes que um segundo dura muito e que o sempre sempre passa

Então vai, 

Num canto, 

Cheio de vírgulas, 

Pegue-se todo e por inteiro, 

Aos pedaços se reúna e barroco

Chore-se

Estás mesmo precisando de um bom banho

Banho onde água quente ou fria não importaria 

Banho lágrima que meio morno meio ácido

é só a vida 

far gone

Just drink fuck dance

Right to the disaster 

Ok ok you can tell me

But in a moment or 

In another you would

Have to wash the dishes

So don't tell me that live is 

This easy and destroying 

Game or not you have to

Prepare something to eat 

Or guess what my dear

No fuck no dance no water

You'll just die you'll just be a 

Little memory in someone's 

Never mind 

Secador de cabelo

Não, não, não que eu use

mas ter por perto faz de mim

um homem mais quentinho

Não, não, não que eu use

mas nesse frio continental

um secador seca também

meus medos

Não só cabelos

nem só pentelhos

a barba, não só ela

secam também

os medos meus

Eu não sei se vem de Deus o céu ficar azul

Também não sei

mas nessa noite esfriada

o secador de cabelo me embala

Não, não, não que eu ouse

mas algumas revoluções industriais

salvaram minha humanidade

O secador de cabelo

A botija elétrica

mesmo meu coração

Revolucionários

revolucionários

até o amor chegar

Perceber

Por meses todas as ruas

Uma só avenida

Sem distinção deslizava

Do lá até aqui

Indistinto 

Árvores as mesmas

Não percebeu diferença 

Carros o mesmo

Mesmo se fossem lanchas

Seria tudo idêntico 

Na ausência de surpresas

Ansioso por novidades

Um dia acordou e se indagou 

Por que outra cidade se toda

Cidade lhe era sempre cidade? 

Não soube responder

Mas seus olhos pareciam

Mais despertos

Ver ou não ver

Uma questão de sentir

Lamber os galhos secos cheirar

O abrigo do homem que passa degustar

O café duplo tão pequeno mesmo

A tua dicção a tua fruta isso

Não, isso lá não havia

Onde então a novidade

Que não apenas na tua

Sensibilidade 

Ou

Não? 

Sair de casa

Como quem mergulha

Em altíssimo mar

Meu amor

Viver feito aventura

Na antessala

Escrevo como quem.

Como quem pudesse

Apenas por escrever

Desembrulhar a mudez

Do mistério que grita. 

Não escrevo para livros

Mas para livrar-me do

Susto. Este sim agora

Escrito em mim. 

Teria sido mais fácil 

Ficar a ouvir histórias 

Mas ao escrever destituo

O império desta hora. 

Dura menos o espanto 

Agora mais na medida

Do necessário que não se

Calcula

Escrevo por distração 

Escrevo porque cura

Escrevo como quem 

Está perdendo tempo

Na antessala da loucura. 

Esforçante

Seria como um susto

o instante em que ele perceberia

que mesmo em sua solidão

tinha medo de se permitir

felicidades

Como um susto

invadindo a tarde

e queimando a torrada

ele enfim perceberia

que seus medos vieram de uma hora bem mais tarde

Perguntaria o que fazer

se deveria conversar com um amigo

se deveria escrever o que anda sentindo

e mesmo com possibilidades

seria tudo inverossímil

O padrão dos séculos

em seu corpo faz colônia de férias

pensou chocado e debochado

O padrão em ti encontra um solo

para vingar e quem morre é você

quem morre é você

disse tudo em voz baixa

para não se ouvir dizendo

o tal dizer que confirma sim

quem morre é você

quem morre é você

desprendendo-se do tormento

brilhando ao relento do abandono

de si próprio a constatação agora

se fazia ouvir e se impedindo das

alegrias quem morre é só você

e ainda morre sozinho

sem alegria

sem a efetiva possibilidade

de um gesto inédito

te acontecer

quem morre sozinho

é só você

você quem pode

(você) quem pode correr

quem pode vazar

desorientar-se dessa sina

ensimesmante e que tanto

te esgota

seria trabalhoso

estar vivo também é

seria de um esforço imenso

e redundante esforçante mesmo

o baile necessário para te salvar

e devolver à vida

sem solidão tanta

sem morte debutante

só com alguma sua alegria

agora colada no seu encalço

fedendo o seu próprio bafo

Um afago mínimo, quase sem força

I.

Súbito

O teu espanto seria todo o mesmo

como pode recusar um carinho desses

como pode?

E então veria a si mesmo no susto

embebecido

Não é que eu não queira

você diria

não é que eu não goste

confessaria

É só

apenas

que eu não sei

Eu não sei

e os homens ao teu redor ririam muito

ririam de ti

ririam de si próprios, porém mudos

É que é difícil mesmo ser vizinho do calor

quando se foi ensinado a ser tão autossuficiente

tão firme

tão forte

tão orgulhosamente homem

II.

Mas nenhum erotismo em causa

nem muitos arrepios nos pelos

nem viria sequer por ti

nem por outro homem

O carinho, afago mínimo

viria por acidente

seria fruto de um esbarro

o famoso esbarrão

dela que cruza por ti

no meio do salão

e faz roçar na sua pele

a pele do pano felpudo

Um arranhão, um rasgo delicado

o arrepio que te acarinha é o susto

já interpretado, pois assusta

ser amado

quando por tanto tempo

pensou que isso não era para você

III.

Você agora na avenida

procura pela noite onde se encontrar

deseja se possível ancorar

Está tudo bem, você se diz

trêmulo

faz frio

onde ela está?

Você se pergunta, mas dentro

você sabe que a procura é toda em si

é sua contigo sozinho

Passa as mãos nos braços frios

vasculha os bolsos da calça

o suéter não tem bolso

você percebe

Pela primeira vez você percebe

Que o suéter não tem bolso

ora

também algumas coisas não estão prontas

para receber algum amor

IV.

E quando menos você espera

quanto mais cansado você se torna

já na porta de casa

a rua entre silêncios e barulhos abruptos

um cão despelado se aproxima de ti

e ainda que você pense na lepra

no cancro

nas feridas visivelmente no cão brilhando

ainda assim você deixa

que ele

de ti se aproxime

e emita aquele som que diz

durma bem, camarada

Você estaca com a mão presa no centro do ar

você quer mas diz que não pode

você quer se desafiar mas algo em você é mais forte

de ti o cão se aproxima

sua mão desce até ele

ao que ele se distancia

e no céu pouco estrelado daquela noite

você lê a constelação do momento

O fato de receber um afago não quer dizer que seja preciso dar outro em troca

aqui não há escambo

aqui não há escambo

Você bate a porta.

A besta

Lá está ela

mais uma vez sobre a ponte

no rosto, o dito semblante

a força que a impele

aos futuros

Sabe bem que não pode isso

que não deve aquilo

sabe bastante que no caso dela

o fim é sinônimo de muitos

inícios

E mesmo assim lá ela está

sobre a ponte outra vez

em sapatos firmes e esverdeados

ela ciente de que lhe abriram

risos e braços só porque sim

Mulher

como sou

sempre existiu

Já não é essa a questão

já não é essa a questão

A questão parece ser

a questão é

quantos homens feito você

precisam repetidas vezes

desaparecer

desaparecer

E cruzou a ponto

bem agasalhada e fiel

ao sorriso que outrora

disseram que em seu rosto

se chamava bestial

Sem palavra

Eu tenho uma imagem para qual palavra

ainda hoje

não encontrei.

De fato, imagem que escapa

à nomeação, que esquiva

ela o é.

Imagino uma bolsa mediana

do tamanho de um estômago

humano.

É uma bolsa selada, porém,

dentro da qual sobrevive

o âmago.

E então agora começa a imagem

a imagem que me acompanha

faz anos.

Nesta imagem uma pinça

um gancho uma coisa sem nome

ataca tal bolsa

o âmago sendo tentado.

E a imagem é só isso

apenas esse gancho meio que

puxando

meio que riscando e enjoando

o centro do âmago da bolsa

que não estoura.

Durmo e acordo

faz anos

na iminência desse arrombo.

Vago continentes não encontro

seu nome sua representação

aquilo que te simplificaria ao passo

que lhe daria algum

contorno

não encontro.

O ganho

A bolsa

O âmago

Essa mão que não é mão

Esse gesto tão ação

não não, eu penso

não deve ser eu comigo mesmo, certo?

esse gesto tão ação será eu comigo mesmo?

não não não

não não não

22h00 - ONU confirma que já morreram, pelo menos, 227 civis na Ucrânia

Não os conheci. Não, os pelo menos 227 civis, não, eu não os conheci.

Caminho pelas ruas de outro país, em silêncio.

Cruzo por senhoras que leem os jornais do dia.

Na cafeteria, televisor ligado, o atendente resmunga um meu deus

enquanto contabilizam os mortos.

Caminho pelas ruas pensando no dinheiro do aluguel.

Sou convidado para um almoço, mas invento uma desculpa qualquer,

preciso continuar caminhando.

Entro numa loja, faço impressão de estudos sobre o romance no século XX,

o século das grandes guerras.

Agora estou parado

ali, naquela rua de ontem, estou ali parado, longe dos mortos

eu estou em guerra

mas com outras armas

e sem armas eu estou em guerra

mas a guerra não é um lugar

a guerra é mesmo um afeto

sem palavras sem sentido

a luta diária me estrangula

os íntimos estou em guerra

e o sangue ainda que nas veias

ainda que adoecido

me sobrevive neste mesmo mundo

onde eu só me faço desgastar

e roer e moer e despedaçar

Quantos já morreram então?

Quantos já haviam morrido?

Quantos haverão de morrer?

Por que tanta morte, meu deus, por que tanto morrer?

Terapie-se

Sendo assim

perguntaria a ti

nem bem o contrário

mas tão somente

o inusitado

Destacaria uma palavra solta

e gastaria um não

dois talvez mais quatro

quatro minutos

especulando

outros sentidos que não o imediato

Depois daria um sorriso

largo

pediria desculpas e diria

perdão, Diogo, mas é engraçado

é engraçado, eu te diria

e em silêncio

algum remendo em ti

te remendaria, ora

se por agora não podes sentar no divã

que então seja brincando

que o cuidado

te aconteça

Não quero saber de retorno aos padrões

que tanto já te humilharam e feriram e marcaram

Em algum momento você precisaria aceitar que

sim, há coisas boas destinadas a ti

Há coisas boas destinadas a ti.