Extático

Após a vida ordinária,

você me olha, mãe

E me pergunta sobre o que

tanto escrevo

Eu te olho, meio assim, absorto

eu digo

Você me refuta

o quê?

Passo o fino dedo no seu braço gordo

eu te digo, mãe, eu te digo

Estava boa a salada de batatas

estou com azia

Você ergue os olhos sobre os quais

as sobrancelhas

O poema, você, me pergunta

Como você consegue?

Eu digo que não tem importância

não tem mesmo

Não tem

o poema, mãe

O poema

eu simplesmente o faço

Eu poemo

você ri, está vendo? Me desafia

O poema é essa gororoba

que ninguém gostaria

mas que quem prova

até gosta

até gosta, mãe

Sabe?

Às vezes me sinto assim

um pouco encantado

como se pudesse algo

algo assim

que nem sei, mãe

nem sei

Sinto-me assim

às vezes só

nem sempre

nem tanto

às vezes sinto-me assim, mãe

enlevado, sabe?

Num pequeníssimo alto

maravilhado me vejo

Olha eu lá

É o poema, mãe,

em minha vida

Um instante sem linha

um montante sem moeda

O poema, mãe,

minha placenta que não rasga.

Espero te ver outra vez,

você me diz

Antes da morte?

Eu pergunto

Sim, você concorda

a gente há de se ver

a gente há de se ver

Até lá

- você quase grita -

Haja poema, mãe

sim, meu filho

Haja poesia!

Adélia

Num gesto sem propósito

então você perceberia que sim

tens medo de amar

um medo profundo

um medo

de se deixar ser

e ser amado

Verias em cada grito

cada grito dado

perceberias você o quanto

estavas assustado

tentando empurrar ao longe

a possibilidade

de um toque

acalmá-lo

Seria numa tarde

como esta, talvez

numa tarde

você perceberia que o seu medo

é apenas o medo de gostar

de gostar do cuidado

que um ser pode

ao outro devotar

Sentiria que o esforço

não deve ser movido

para evitar você sentiria

por fim

numa tarde sentirias

que a força mesmo

deve ser feita para chamar

vem

você agora diz

mudo

na solidão da sua paz forjada

você agora diz

barulhento

no seu silêncio

você diz

vem, mundo

deita em mim

faz de mim

seu chão

seu centro

e diria mais

mundo

pode vir

em mim

sobre mim

venha, mundo

amar

em mim

sim, mundo, sim

Morreria então seu medo

precisamente no dia

em que o mundo

inteiro

sobre ti

tombasse pleno

vem, mundo

Não te espanta

A facilidade com a qual você junta uma palavra na outra e faz uma sentença dessas.

Eu fico perplexo, é um horror, uma coisa que nem sei.

Não te espanta? A facilidade com a qual você junta uma coisa noutra e pronto

disse todo embolado um monte de coisa bonita e estranha

bonita e estranha

É poesia, eu sei, você me disse, mas não te espanta?

Eu fico perplexo, mesmo, é um horror, um desassossego.

A facilidade com a qual você mistura isso com aquilo e diz sempre nesse tom

tem um tom sim, tem um quê de desafio, tem uma arrogância, você sabe

não te espanta isso, menino?

Eu fico assim, confesso, perdido, te olho e me lembro do teu avô, coitado

do silêncio que trazia consigo, não te espanta, que isso que você tanto escreve

possa ser tudo aquilo que até hoje não havia sido dito?

Eu fico perplexo, te olho, escuto seu leve grito, eu fico mesmo apaixonado

olhando para você e imaginando as voltas que você deve dar para justificar

a presença do poema em nossas vidas.

Se um dia um livro

Nada daqui

serviria ao pretexto.

Existe algo do poema

que te impede de voltar

aos tempos.

Se um dia um livro

por certo as linhas

viriam em branco.

Não sei se foi poema

ou só a vida

que escrevi neste blog

com ímpeto e

abandono.

Se um dia um livro

eu provavelmente

estaria morto

porque sim

ou um

ou outro

ou um ou

outro.

3S emanas

a sonoridade

já não lembro

o estalo que faz

tanto fora

tanto dentro

não lembro

os dedos amarelos

a boca pede água

não lembro

nem sequer tanto

como fazia

para administrar

o ar que entra

a fumaça movediça

já faz 3 semanas

um lamento de ti

emana

sem piada

sem trocadilho

de ti de dentro

te traindo

um pranto silencioso

pedindo

morra-se

morra-se

morra-se

e era só isso

num tempo preciso

você ouviu

outra voz

você ousou

ser atroz

e com rimas mesmo

sem medo da cafonice

você se disse

hoje não

amanhã não também

e assim perplexo é que se

faz 3S emanas

coração partido

você se ensinando

que nem tudo

nesta merda

é só o que você quer, meu amigo

sua fumaça toda invisível

seu desejo todo sem vizinhos

seu silêncio te contando

à força

que o impossível é bem possível

é bem possível

Um novo capítulo

Sinto que é um novo capítulo.

Já começou, é recente,

é um novo capítulo.

Não há título ainda,

não sei qual tamanho tem

ou terá,

mas um novo capítulo começou

acabou de começar.

Diria que é novo, por certo,

mas que traz um pouco

daquilo que nos capítulos anteriores

foi possível apreender.

Algo que fica

algo que grita, que gritou,

algo que brilhou, algo que doeu,

algo enfim que se fez nascer

em ti.

Um novo capítulo

mas sem alarde

sem comemoração

sem lacre fechado

agora aberto

um novo capítulo

é também um novo gesto.

Só você

pode degustar

que o estranho

de seus passos

são as páginas

não escritas

que começas

a esboçar.

Faz sentido?

Algum.

Um novo capítulo, é isso?

É isso mesmo. Um novo capítulo,

um novo capítulo.

O poema escondido

Diria, em primeiro, da satisfação

que é ver a sua luta acontecendo

em você.

Da satisfação em te ver rompendo

a cada manhã as caixas de veludo

que o acomodam faz tempo.

Começaria por isso, sem dúvida

pela satisfação de perceber, por ti

que ainda podemos fazer outra

coisa.

De ti, portanto, chego à poesia

ao modo pelo qual você destila

a sua força e a sua ira.

Você escreve o seu poema

mas não diz as causas seu poema

nasce sem materna ou paternidade.

Penso, então, nos poemas escondidos

dentro dos seus dilemas e o quanto

não sei como encontrá-los talvez eu

gostaria.

Seria o exercício do poema

um jeito encontrado para esconder

o dilema da vida?

O poema e o dilema

a vida em curso e trôpega

aí vem o verso e sua ladainha

Quem cura quem?

Quem é mais automático?

O poema ou o dilema?

Gostaria de te perguntar uma coisa.

Sim, por certo, uma dúvida que me avassala:

quando você escreve seus poeminhas

eles te servem ao quê

o que eles te servem

eles apenas fazem

a terapia que você paga

mas tem medo de frequentar?

O dilema da poesia

A poesia do dilema

O poema que esconde

A vida escamoteada

a vida escamoteada.

3h30

olhei as horas no celular

era três e meia da manhã

nem mais nem menos

os barulhos vindos do

apartamento ao lado

me diziam anda acorda

é hora de escrever

relutei um pouco

mas cedi e acendi

o abajur e esquentei

a água fiz chá preto

urinei lavei o rosto

e peguei o carregador

do computador na tomada

ele em meu colo eu pensando

por onde começo se digo

do realismo ou capitalismo

se junto um no outro ou se

apenas me digo eu me digo?

escrevi umas seis páginas

menos ou mais não sei

aos poucos minha tese

vai aparecendo e eu nessa

oscilando entre aceitar

que eu falo de tudo o que

quero ou não é assim

se a vida anda meio

sem vida ao menos eu

escolho viver o que

ainda é possível viver

esta tese por exemplo

virou um porto um ponto

onde eu me acalmo apesar

de tanta agitação nela eu

fico na esperança de que

depois no depois lá longe

espero que nem tão longe

eu consiga respirar

e consiga me sorrir

e consiga cruzar os

delírios as loucuras

que eu consiga eu

gostaria muito de

poder conseguir

afastar para longe

bem longe de mim

esse rumor de fim

de morte e loucura

não sei não sei olha

se as coisas maravilhosas

acabam provisoriamente

acabam então eu preciso

acreditar que os momentos

horrendos também morrem

também acabam para depois

voltar ou voltarem?

não sei concordância

apesar de saber concordar

entrega

cá estou 

sem culpa ou pressa

pode me usar 

eu te digo

você me olha

sem saber por onde começar 

eu estou aqui

eu repito

considere se aproximar

de mim

você vem

tremendo, você está tremendo 

é bonito, eu penso, 

ver um homem grande desse jeito

eu pouso minha mão no seu peito e te digo 

faça o mesmo, faça o mesmo

você me olha

você chora

a vida é bem diferente da pornografia

eu sinto

sinto muito

seu pau nem pisca

meu coração está fúnebre 

eu te dou um abraço 

tentamos noutro dia

eu te digo

e repito

pode me usar

pode me usar

e então você me abraça 

e é isso o que sobrou de tudo

Atentado

Eu te pergunto se faz algum sentido

Algum sentido

Ter agendado uma consulta

Você agendou

Para 11 horas desta manhã

E já ser quase meio dia e 

Você não apenas não sabe quando serei atendido

Como sequer sabe quem está sendo atendido neste exato momento 

Ou não 

Talvez pudéssemos falar com o doutor

O homem que nos coloca neste estado

Foi ele quem chegou tarde

Doutor

Se as suas consultas começam 9 horas

DAS MANHÃS

Como pode você chegar por volta de 10 e meia

Ao consultório?

Sim é preciso dizer

Acostumamo-nos a nos acostumar com o costume dos atrasos

O costume com o atraso é secular

O atraso que tira o olho do lance 

Que faz dormir a atenção devota ao instante 

O atraso que arrasa a dedicação 

Que turva a mão na mão o gesto

Das entregas 

Alguém gritaria

EU NÃO TENHO O DIA INTEIRO

EU NÃO TENHO O DIA TODO

E alguém responderia 

É só aguardar, por favor, é só aguardar e

A humanidade não está pronta para ser humana. 

cavalgar cavalgar

na sua calma

disposta a minha cama

aqui fico apenas

te olhando

não digo nada

apesar dos sorrisos

somos um no outro

ninho novelo é lindo

o som que faz

os corpos

se comendo

aproximam-se

da dor

e batem nela

perguntando

se se dói de amor

hein dor só se dói

de amor?

a dor não diz nada

ocupada ela está

em cavalgar cavalgar cavalgar

lenta lenta

toda toda

feliz e desejada

leitura [ou] o horror do dominar

tentamos

por décadas

ter tudo

ler cada página

dizíamos a obra

a obra prima

dizíamos o romance

dizíamos muito

líamos quanto?

cansamos

subitamente

do todo do tudo

viveríamos em flagras

abrupto

o teu olho

me passava

e destacava

isso

aquilo

aquilo e isso

acolá

você ia

seu olhar

lambendo e lendo

não havia todo a dominar

porque o movimento

décadas em mim

vocês me leem

décadas em mim

e mais da metade

fui só leitor de instantes

instante de páginas

de capas de palavras

nada tudo nada inteiro

nada sempre

essa leitura

melhor professora

para quem não anseia

o horror do dominar

perversão

e assim de súbito

caminhando numa qualquer rua

você diria a si mesmo

da sua doença

dessa perversão

que te fascina te desorienta

sim

haveria rima

para insondável desespero

mesmo na rotina

diria a si próprio

do seu desassossego

como é possível?

falta a mãe o amor

o dito falo

falta a fala falta a falta

quanto desamparo

e até tudo sustar

você se despencaria

entre homens

conhecidos ou não

e cruzaria avenidas

procurando um consolo

um gesto qualquer

que suprisse a sua demanda

por risco

e por medo

e pelo arrepio

que já não sentes no amor

que amor?

a vida é tão passageira

mas demora

como demora estar vivo

como demora

e o risco é tão mais ágil

que horror tudo isso

quisera eu ter conserto

quisera coragem

para pum

tchau

e deu-se nisso

que horror

que horror

que horror esconder tudo isso em poesias que nem poesia são

Da solidão

Privado das notícias

apartado dos encontros

naturalmente

cedo ou tarde

A poesia me resgataria

Agora o que sinto

o que penso agora

tudo ou quase tudo

serve de gatilho

para que ela venha

O ordinário brilha

para além de si próprio

tudo mais imenso

mais delicado

tudo potencialmente um gesto,

mas não há nada acontecendo aqui

o que segue em curso é alguém

tentando se desacostumar de si

E isso é de uma solidão

que olha

nem sei

melhor nem

dizer

É de uma solidão tremenda

daquelas que nem seu eu

de outrora

te acompanha

é tudo novo e tudo se faz agora

Eu que não fumo e não me reconheço

após um dois dias sem fumar

Eu que ao acordar alongo a coluna

vertebral eu não me reconheço nesse

Eu que com calma traça os planos

e com calma eu com calma não sou eu

E as manhãs serão assim

perceba: hoje você fez algo

para comer e comeu

e agora está pronto para

trabalhar são nove horas

Alguém haveria um dia

de te contar o quanto a solidão

é mais um espaço

do que uma condição final

alguém te contaria, não?

tudo direitinho, mas

Mas é exatamente assim como você costuma fazer. É a sua cara fazer desse jeito. Você nem perguntou o que eu acho, você simplesmente foi e pronto, tudo se resume a você, é sempre assim que você faz.

De fato, seria preciso considerar uma conversa anterior. Considerar caso te interesse que tudo saia do melhor modo possível, afinal, é sempre bom ter esse tipo de atenção. Compreende?

O problema é a quantidade. Eu leio a receita, compro tudo direitinho, mas na hora de cozinhar eu aumento a quantidade de cheiro verde, diminuo a quantidade de creme de leite, coloco até ingrediente um pouco já passado, o problema é esse.

E então ela quis um nome diferente e daí veio esse meu nome. E o do meu irmão também. [...] Acredita? Pois é. Lembra um pouco o nome do seu pai.

Então uma caixa de fósforo então.

Você está doente, definitivamente, doente.

Você perdeu a sua vida, meu irmão. Essas palavras vão entrar no coração.

Foi lindo mesmo. Me diverti muito Dancei, joguei boliche, bingo, dancei. Dancei, já disse. Foi tudo muito bonito, tudo muito assim elevado, sabe? A mamãe ficou muito satisfeita mesmo.

Vou castrar ele então.

Das notícias

Não procurei saber.

Autocuidado

Começo pelo o que não sei.

Seria um heroísmo às avessas

Isso de se lançar sem rede

Isso de se arranhar sem capa? 

Por certo seria alguma burrice. 

Uma reposição juvenil da falta 

Primeira a mãe depois as desgraças 

Que viriam e vieram seria isso? 

Ao menos a palavra lançada agora

Te laça.

Autocuidado. 

Se não sabes bem o que é 

Será preciso buscar. 

Alguma perversão originária 

Palavras difíceis tão clínicas 

Você todo exposto menino

Nem no vento te faz bem ficar. 

Talvez ler um romance 

Talvez dançar um pouco

Não amor nem sexo nem sopa

Talvez gastar tempo se mirando

Para ver se muda esse horizonte 

Tão a ti desfavorável. 

Acabaram e acabariam os cigarros. 

Tens medo? 

Então continue. 

Continue.

Estar vivo é tudo menos estar inteiro. 

Procure-se. 

Proteja-se. 

Cuide-se, cuide-se, cuide-se. 

O cuidado há de te celebrar.