do pano à chama. A que distância nasceria o fogo? Algum incêndio, uma tragédia inflamada, viria se eu pedisse a ela que viesse? O inusitado é o desejo que ainda estranho, absolutamente estranho, é por certo anseado. O choro de um que vira coro sonoro e orquestrado. A chama da vela decorativa que devora o íntimo da casa e faz explosões sonoras. O fim, sua iminência, seria então parte do quê? Ora, da sua vida. Você se observa, perplexo com aquela descoberta, esta: aquilo que sentes não é teu, mas de meio mundo.
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