caminhando numa qualquer rua
você diria a si mesmo
da sua doença
dessa perversão
que te fascina te desorienta
sim
haveria rima
para insondável desespero
mesmo na rotina
diria a si próprio
do seu desassossego
como é possível?
falta a mãe o amor
o dito falo
falta a fala falta a falta
quanto desamparo
e até tudo sustar
você se despencaria
entre homens
conhecidos ou não
e cruzaria avenidas
procurando um consolo
um gesto qualquer
que suprisse a sua demanda
por risco
e por medo
e pelo arrepio
que já não sentes no amor
que amor?
a vida é tão passageira
mas demora
como demora estar vivo
como demora
e o risco é tão mais ágil
que horror tudo isso
quisera eu ter conserto
quisera coragem
para pum
tchau
e deu-se nisso
que horror
que horror
que horror esconder tudo isso em poesias que nem poesia são
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