Ópio.

Aqui estou eu
tentando em palavras
a ira do dia.

Multidão.

Essa palavra enzima
quanto mais
mais se evidencia.

Cristãos.

Essa palavra cifrão
que não cessa
de separar

o homem crente
da realidade dura
que é a vida.

Ou doce
talvez doce
mas há penitência
há culpa
há todas essas categorias
que separam

que tiram-nos da vida.

Nem sei
minha poesia morreu faz tempo
sigo fazendo fogo
com palavras temidas
gestos mínimos
quase fraudulentos

Minha ação no mundo
está diminuindo.

Mas ainda aqui está.

Perdida
errada
mordida de iras
múltiplas
essas sim, grandes
excessivas
para além peito.