Minha mãe teme a morte.
Teme tanto que acaba por amá-la.
Sofre em silêncio fingido.
Gosta não da dor
mas do drama que é doer
Do drama que é findar
plena em desassossegos.
Viu pai
Viu mãe
E irmão
Morrerem.
Minha mãe não soube do eufemismo
que me faz hoje
Ser poesia consciente.
Minha mãe sofre
Ignorante
A capa da revista
bem como eu
Intolerante
Sofro este cigarro
(e uma ou outra pontada
na vesícula).
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