Oscilante

Oscilo

Como quem sabe 

secretamente 

Que se muito para lá 

Algo aqui não me ignora. 

O desespero tem a perna presa nalguma tranquilidade,

Lá e cá é tudo parte. 

Quando o semblante rangia

mesmo assim não era tarde, 

Ou quando o pranto alarmou sua face, alguma graça restava

Protegida noutro lugar talvez dentro. 

Mesmo que não, ainda assim, há de haver. 

A vida brinca com quão desesperado você insista em ser. 

Seja menos. 

Seja menos. 

 

Mago

A bruxaria deu-te uma rasteira.

De nada adiantou tanta cúrcuma, tanta carta, tanto tantra, se ainda não aprendeste a ser sincero. 

Os deuses te enganaram ou fizeste tu pouco caso deles? 

Não vale colocar a culpa na lua, já éramos homens quando tudo aconteceu, ou não éramos? 

É triste que, passado tanto tempo, diríamos por fim que tudo se encaixou. 

Tiraste proveito, proveitoso, abusaste do jogo, jogador, humilhaste qualquer princípio de humanidade é, mais que tudo, pensaste que sua loucura te curaria da visibilidade. 

Eu vi. 

Eu vi tudo. 

Eu ouvi o que disseste. Desliguei a chamada telefónica e anotei a mágoa que apaixonadamente me fizeste.

O que é teu está guardado e deixo avisado: está guardado em ti. 

Aí dentro. Desse retiro. Desse sapo. Desde veneno. Desde arcanos a seus cinismos. 

A vida dá-te o recado. 

 

desviantes

Saberiam ter ver

Com a duração 

Da sua calma? 

Saberiam ficar 

Nos seus olhos

Como fossem casa? 

Saberiam não correr 

Não fugir nem se abster 

De...? 

Quase sei que já não. 

Meus olhos temem que meus medos possam vazar por eles

Por isso atuam, delicadamente desesperados

Como se pudéssemos nos distrair de qualquer traição 

Por suspeitar por intuir por desejar 

Por colocar em questão por pensar 

Demasiadamente pensar e pensar e pensar que... 

*

Dou-me o direito de te olhar 

Como quem é nutrido 

Por sua calma. 

Calo a boca, sossego o peito 

Tente aprender com esse homem 

O privilégio do sossego. 

Confio na sua história 

Confio no desinteresse em tornar esta vida 

Ópera, 

Não a tornemos

Luzes acesas 

Se é uma fase pela qual cruzamos 

Que nela haja outra imagem 

Outro par de versos

Que as tintas sujem o cobertor 

E os gatos venham tomar leite 

À janela. 

 

Dar-se ao tempo

Haveria um copo de vinho 

Em sua companhia 

Quando por fim aceitasse 

Que é preciso desistir 

Por cansaço 

De algumas insistências 

Abandonar-se um pouco

Ao menos um pouco 

Um pouco que seja 

Faria uma grande imensa 

Diferença

Um pouco 

No rol das pegajosas 

Implicações, o corpo fica todo

Perdido, ele gira, desorientado

Querendo um motivo

Um princípio não há 

É tudo coisa da tua consciência

Poemas viriam sem lastro

Vida seria gasta sem alma alguma

Sabe o mais interessante? 

Estou esgotado 

Esgotado 

Escrevo como quem desiste 

Desisto como quem lança à vida 

O direito de fazer de mim

O que ela bem desejar 

É verdade 

Duro dizer 

Mas o ânimo para o embate 

Em mim 

Parece ter acabado de morrer 

De morrer

 

Ela

Repetiria que com ela ele não trabalha

Com ela não 

Com ela, ele sublinha 

Eu não trabalho. 

A questão é que o trabalho nasceu antes dele próprio. 

Trabalhar com ela ou não 

Não lhe era bem assim 

Uma possibilidade

e quando diz que não 

é sim por certo 

e quando é talvez

certamente é assim

A culpa anfitriã do desespero. 

Vale chorar o leite tomado? 

Não valeria. 

Sua culpa não é sua

Seu desassossego é mais mundo 

Do que propriedade 

Desista

Mesmo antes já é tarde. 

 

Sequestro

Outra vez

A vaga vem

e açambarca-me.

Resto inundado

A cabeça doendo

olhos molhados.

Acontece no entanto

de a vaga tombar

em dia ameno.

Acontece no entanto

de tombar naquele

específico desalento.

Estava desatento

quando ela veio e

sobre mim tombou.

Não senti dor

não senti dor

Foi como algo

ainda mais

doloroso.

Senti-me idiota

antigo ultrapassado

senti que não tinha consistência

para a vida em ato

A vida em ato, sabes?

Sinto-me tão idiota

por ter tomado a onda

por ter tomado um quilo

de susto

e ter ficado assim

lacrimejante.

Nalgum lugar da vida

diriam que é bonito isso

de se abalar ser abalado.

Quisera eu ter essa paz

quisera eu confiar constante

nessa possibilidade.

Sou todo medo.

 

De todo

Seria eu uma tabacaria

Em plena vapor

Aberta aos domingos 

E com salas especiais

Para meu rol de ansiedades 

Nela encontraria o afago

Não para romper mas para

Proteger instabilidades 

Como quem mantém no fogo

No cigarro eu me manteria 

E agora já faz quatro meses

E um ano, um ano e quatro meses

Contando 

Sem que eu fume e

Faço o que com tais ansiedades? 

 

Observo o corpo

Não parece transmutar ânsia 

Em nada

Que não apenas

Desespero

E pronto como um passeio

O ato de pintar a óleo 

Reluz

Na sua persistente 

Lembração

A ansiedade

Faz-me 

Esquecer

Não apenas da tinta

Também do gesto de transformá-la. 

 

antes não, agora

Investigo o mistério

Enquanto caminho em direção 

À viagem

Antes, em mim não havia

Espaço ou tentativa 

Para sair de nós 

Era como se novo 

Como se quase sacro 

Amantes & Amantes

Hoje sinto-me já outro 

Talvez tenha sido aquele mês 

Em que precisei te amar menos 

Não lembrarás 

Eu lembro 

Nem é que tudo seja ameaça 

É só que potencialmente tudo 

Tem mais graça 

Não sei, não sei 

A corda em mim 

Soa frouxa quase 

Desatando 

Mas é quase 

Quase, no entanto 

Quando a caminhar 

Tropeço entre pés para 

Fazer valer as palavras 

É porque algo em nós importaria 

E recuso o Apocalipse 

Recuso, menos hábil, o acostumar-se

Disseste ser uma fase 

Esta na qual estamos, fase

Esta pela qual passamos 

Confio

Sem saber como

Na vida apenas 

Que ela me empurre para lá 

Agora um pouco mais ou menos 

Observo o mundo quase o lambendo 

Não estou propriamente perdido

Estou a caminhar 

Até o terminal rodoviário. 

 

E pensar que elas

Estão sempre abertas

Ao livre uso que delas 

Fazemos

O trânsito nesta cidade 

Não, ele não é como

Elas

Ele invariável

Elas mutantes

Que só 

Nos tempos passados

Quando numa tarde

Com elas disse o sentido

Como é possivel

Que tenha sido

Tudo tão específico?

Outra vez elas me estendem

Suas mãos amplificam

Minha paixão é meu desassossego 

Oh, palavra, que nunca chega! 

Sorte a minha

Ainda não ter

Acabado. 

 

Novamente

Em deslocação estou.

Mas o que mudou? 

A espera diz que conversaremos sobre o ocorrido, 

que falaremos ambos sobre o facto de que não falamos tanto

sobre nós. 

Tento pinçar as causas os motivos eu tento selecionar os factos 

Que fogem, eles fogem, desesperados, como se nossa vida fosse imune

A transformar-se.

Em deslocação estou

A tentar um decisivo equilíbrio capaz de tornar nosso jogo também mais meu amigo 

Eu queria ficar. 

Mas talvez do desejo

A realidade não possa ser feita. 

Estou a caminho, meu amor,

Para onde? 

Não faço a mínima.