Débito é dever

Quando a indiferença tombar sobre o humano 

quando a ele nada enfim provocar

exceto o ele mesmo

Seria então preciso com ele

jogar o mesmíssimo abandono

Balançar os ombros e dizer 

- Que seja.

Que seja à força

Que seja sem outro ou outro

Que fosse assim

indiferente, apesar de ferir

Os astros diriam continuem

ele haveria de recobrar um resto de consciência 

Pois há mundos que desconhecem que possam fazer parte de algo que não eles mesmos, 

humanos há aqueles que apenas seguem o modelo

que apenas fazem o mesmo. 

 

Um para começar

No ato da inscrição

o nome já não era necessário 

Daí viriam sustos outros 

mesmo que esperados 

Por exemplo

não houve comoção 

Pois entre eventos 

e acontecimentos 

Há de um tudo 

menos drama

Sofrimento não sofrem

os parafusos ensinam 

Já estava dado

de certo modo estava 

Que outra era ali começou 

e ali outra começava 

Se nomes pois quedaram 

imprecisos, também pronomes 

Provaram-se irrelevantes

para a irrelevância que

Fazia-se irredutível

psicanalistas na berma

porta documentos vazios

O mundo transpirava 

A ausência do perigo maior 

que teria sido

Os sofrimentos dele.

 

Sempre que eu abria uma das mãos

Em algum dos muitos textos escritos até agora, disse algo como colocar esse corpinho em jogo. Não que ele não estivesse, mas agora é diferente. Cheguei hoje, 21 de agosto de 2024, uma quarta-feira, à sala de ensaio e fiz uma série de fotos. Não foram pensadas ou planejadas. Eu tirei a roupa da vida para colocar a roupa de ensaio, e no calor do ar-condicionado recém-ligado, fiquei assim, cueca e meias, a dançar na frente do telefone.

As fotos eram tiradas sempre que eu abria uma das mãos e o telefone reconhecia. Em dois segundos, certeiros, uma fotografia seria feita.

Para uma pessoa inibida, expor-se é mais do que coragem, vai além de qualquer sintoma. Expor-se é manifestar-se decisivamente vivo. É como estou. Tenho cá meu arsenal de problemas, mas sigo em vida, e vivo, como prova irrefutável de algo que não carece ser explicado.

Dei saltos e mais saltos. Pensei nos pés e no perigo das articulações. E mais saltos. E um calor no corpo. E a demora em perceber que estar vivo é morrer no gerúndio, como já havia escrito noutro texto, ir se deixando passar, como as horas, como a correnteza de um rio qualquer.

Eu vivo.

 

Devolução

Ele está diante da porta
outra vez
fechada.


Por alguma razão hoje
ele espera paciente
não há mais nada.


O que pode ser feito?


Ele espera como quem eclode
como quem transmuta
como quem espera.


A porta é aberta
(o tempo não esteve neste esquema)
a oferta é direta:


— Pois não, senhor.
— Gostava de fazer uma devolução.
— De qual produto, senhor?
— Deste.
— A camiseta?
— Não, este, este dentro da camiseta.
— O senhor, senhor?
— Gostava de devolvê-lo.

(e eu sequer tenho imaginação para continuar)

 

antes que tudo vire nada

seria preciso que tudo e nada

e sempre e tudo saíssem 

do poema

para ver poder tocar 

na maravilha do cada passo

sem pressa de aventura à força 

o seu silêncio acaba comigo

temos jeitos diferentes de amar

por certo, e eu acrescentaria jeitos

diferentes de sofrer

sinto-me pesado

quero chorar

e não haveria imaginação 

para vê-lo assim

o seu silêncio me deixa subitamente sozinho

ele serve apenas a ti

e talvez a mais alguém 

mas não a mim 

Não a mim. 

 

depender como quem esquecia

sim eu chorei

e fiz gestos que tentaram dizer

literalmente

aquilo que eu venho sentindo

e depois de chorar

falei alto e sorrindo

e depois machuquei a mão esquerda

e encontrei entre as duas

algo esquecido

depois comi algo

tomei insulina

li um pedaço de filosofia

e ouvi músicas

e dancei

e fiz anotações

e desenhos

e lembrei

mais ou menos sem ordem

o que possa ser algo nessa vida

 

da lista de coisas a

nem continuaria

não estivesse ainda

eu vivo

não continuaria

a aumentá-la não continuaria

a ticá-la

ticar

dar um tique

ticar os itens da lista

interminável

nem continuaria

não estivesse em vida

é preciso dizer

não continuaria

a fazer listas e outras listas

caso não aqui agora

demora eu sei

demora, mas numa hora

perceberia que

tás vivo

os refrões te desautorizam

a disposição dos móveis não te ajuda

os traços do corpo nada dizem de um futuro

os versos crescem

e crescem e quanto mais

mais lamento movimentam

um cansaço ancrestral

não quer dizer que não possa

ser exterminado

vives?

há coisas da lista a esconder

para que ela não descubra

para que a exigência não venha a te abater

e é já o pronto

pronto, calma, pronto

era isso mesmo desde o depois

seu poema nunca foi clamor

de algum sucesso seu desassossego

é tão imenso que nem de perto

era possível encontrar alguma sua alegria

mas olha ali no canto ela brilhante

sua alegria ela sua

ela sua

sua alegria

ela é e sua

 

Eu narciso

Foi com lentidão

que o convite não aberto

se transformou em

delicada exigência

Agora tenho que

dar espaço em mim

para que ele venha

ele, eu digo, eu

desconhecido.

Ele me pede um tempo

e exige-me um dispêndio

que se eu tivesse religião

diria ser gesto sacrílego

e é

Romper assim uma vinda

toda viciada e já hábito

seria o mesmo que assassinar

o assassinato

aquilo que me machucava

sem que eu nada fizesse.

A possibilidade de eu ser menos tanta coisa

ser menos responsável

ser menos preocupado

ser menos previsível

prever menos

antever menos

eu cujos olhos foram recentemente por laser queimados.

Olha,

Se tanto te cansa o fora

Se tanto te cansa o outro a outra

toda essa exterioridade

Convém reter, ficar, sem medo

ficar aí, aqui, consigo, com você

Mira,

o espelho não é sinônimo de azar

o espelho te conta quem tu és

e tu sabes?

Sabes quem estás tu a ser?

 

Descolar

Com tranquilidade percebo

a importância de não tanto ver-te 

Contaria os dias 

Tento agora não contar 

Mas percebo

a tranquilidade de algum descolamento 

Você aí enquanto eu cá 

Existe algo numa vida que se sustente sem tanto precisar de outra vida? 

Pergunto como quem debocha

a resposta precipita na ponta da língua 

E eu querendo te beijar

*

Sem você tanto por perto

Eu teria que aprender inédito 

O que é isso que disseram ser 

O amor, confesso,

Eu ainda não sei se sei 

Mas sei que estou descobrindo 

Como quem revela uma face

Atrás da qual outras ainda 

Não são visíveis

É o que eu disse

Quando você perguntou se eu precisava 

De alguma coisa 

E a palavra você veio sem que eu pudesse perceber 

Então amanhã não, 

Depois também não,

E também não depois de novo, 

Haveria nisso uma escola

Que me ensinasse a arte do isso mesmo 

Porque é isso mesmo 

É assim como é 

E os sublimes serão instantes 

E o resto é vida prática beijinho obrigado boa noite te amo aquele abraço 

Gostoso

Sublime

e largo

um pouco

  

Querida futura criação ~

Disse meu horóscopo que o dia de hoje teria sido propício para iniciar novos projetos.

Pensei, logo ao ler a profética mensagem, que deveria te começar, dar início à sua, minha, nossa jornada criativa. Mas chego ao fim do dia exausto e não tendo feito nada, exceto desejado.

Desejei abrir um caderno e tomar notas, desenhar um pouco as imagens, imaginar um pouco as palavras. Mas o que resta agora são os últimos minutos do dia e eu aqui tentando precipitar um gesto que fosse a ti, para que possamos criar juntas a nós mesmas.

Te escrevo, portanto, porque venho pensando e te vendo, imaginando e desejando um punhado de gestos e dizeres e, dessa vez, também tantos movimentos. O tempo foi passando e eu fui indo distante do que desejava a ponto de ter desaprendido a saber o que desejo.

Sobre você, querida futura criação já em curso, já em viagem, eu te desejo com a delicadeza mais delicada, na calma menos raivosa, na força menos forçada. Te desejo não porque gostava que alguém salvasse essa minha vida, não por isso, eu te desejo porque ao afirmar tal desejo não sei mais o que dizer.

Não sei mais o que dizer, mas dentro, dentro, dentro eu sinto que faria bem à vida dispor-me desse jeito, querendo ao vivo, e em vida, movendo o corpo, os traumas todos, as belezas e suas tias e iras, eu venho desejando não provar nada a ninguém, mas provar a mim mesmo, colocar-me na boca e mastigar os hábitos para ver nascer, de facto, alguma doçura.

Tenho, faz anos, sido muito sisudo comigo mesmo. Tenho sido péssimo comigo mesmo. Ninguém aguenta por tanto existir sem o afago do carinho. Não digo permitir que se faça isso ou aquilo, isso também não é amor nem cuidado. Estou dizendo do carinho que celebra o gesto ínfimo, do reconhecimento mudo que mesmo sem falar diz algo interior como continua, menino.

Ou homem. Ou fiquei triste muito cedo.

Ou você, então, querida futura criação. Futura não porque você não exista ainda, nem bem porque você não esteja aqui presente. Mas futura mesmo porque o seu semblante é todo do adiante, a sua delicadeza mesclada em intensidades mil é um trunfo que anuncia não tempos porvir, mas éticas por firmar.

Querida futura criação, eu te desejo.

Com amor,

Liberano

 

Sem Título-3

tu pintavas apenas

talvez respirasse

secar

pintar apenas

pensava sobre a importância

passar a deixar

óleo demanda tempo

o gesto dos pincéis

não pensavas

não como quem espera

morrer e passar

mas como quem

horas talvez

enquanto eu óleo sobre tela

em movimento

em 2024

e sobre deixar secar

deixá-lo ali

de suspender o pensar

como quem deixa

assustar-se abruptamente

apenas

ao perceber que por tantos minutos

a pesar