Com que dedicação

Ajoelho-me ante ao cansaço.

A ele, por certo,

sou dedicado.

Sua força descomunal

sua ausência de chamas

não sei

Me encanta.

Diante do cansaço

o mundo desce

Estamos acordados?

 

Fronte

Onde quer que estivesse

de quando em quando

ele seria convocado

a perceber a fronteira

entre o agora

e seu imenso desespero.

Como arquitetura rija

e móvel, firme e abstrata,

haveria nessa linha

um marco inóspito

cruzá-lo seria algo

como dissipar-se.

Mas ele insiste em ficar

não com força

nem demasiadamente dedicado,

ele fica por cansaço

por descaso

fica por não ter sido convidado

a vencer.

No dentro

como gaveta que protege

um raro brinquedo

Haveria a hipótese

de que a vida pudesse ter sido

mais gozo

e menos tempo.

Frente ao limite

o atravessar ganha outro nome

seu rosto anuncia

tantos instantes

tanto agora tantos antes

insista (a repetição é por vezes nauseante)

eu não vou cruzar

eu não vou cruzar a linha

eu escolho, por mais esses minutos,

ser triste

para não ficar

louco.

 

As horas boas

Sobre elas

história alguma foi contada.

Haveria uma predileção

silenciosa e ácida

para a destruição

pelo desassossego.

Ele saberia quando, em vida,

aprendeu que tal sentimento

começasse com um "s"

seguido de dois "s"

duas vezes.

Sua solidão, se possível,

seria escrita também assim

ssolidão.

As horas boas

por não terem sido narradas

desaconteceriam

teriam não vindo

nem sido sentidas

Infelizmente

haveria uma torrente de poemas

tentando dar a ver

o que só se sente.