Um certo tipo de conclusão

O sorriso da surpresa da chegada.

A buzina que me viu

deu buzinaço.

Os beijinhos e o pedido de tira isso

fez abraço.

O te ver e saber que ali

é pista para simultâneos

pousos e decolagens.

Quem desconfia de ti

é você, não o mundo.

Quem destrona sua alegria

é só você; veja-se quando junto.

Se eu pudesse fazer um pedido

era que você não se esquecesse

disto,

Disto, quero dizer, você sabe

que não se esqueças disto

daqueles encontros

que não reclamam a chancela

damizade.

 

Sustado

Que assim

Você entrou no quarto

Amargo por motivo

Insondável 

Não venha, pois, 

Encontrar justificação 

Em mim

Não sou sua forja. 

Um amante, às vezes, 

Só precisa de uns tiros. 

Bebo o uísque na cama

Com bafo de azeitonas

E a certeza de que sim

Isso hoje eu posso. 

Demorou corpo até

Que eu fizesse da vida

Um bocado dessas camas 

Onde se deita com uísque e 

Tudo. 

Estou morrendo, não? 

Por que não haveria

De querer cama, uísque, 

Azeitonas e um homem peludo? 

 

outra década, meu irmão

tinha

esquecido

de minhas velhas

Imaginações

hoje elas

se provaram

verdade

outra vez

de década

em década

você destrói

tudo

ou quase.

minhas irmãs

disseram que você

disse isso ou aquilo

como se

fosse possível

confiar no seu

dizer

nesta equação

o único esquecimento

que não podemos

é quem é você

demo-nos alguns dias

tem risco

de morte?

há risco de vida.

lar, lama & lamúria

minha casa

minhas regras

até que a luz é cortada

e eu padeça

o frio

supremo

nesta casa

não tem

coentro

penso

entretido

no que tive

através da passagem destes anos longos

e lentos

poesia

disse-me

como quem se autoriza

a lamuriar a própria vida

a sofrer cada canto

cada quina

como se para ser quina

precisasse do seu contorno

homem

besta

sua rima desfez seu outro

ficaste tísico na loucura

do estribilho

homem

estes poemas

homem

isso não é casa

é lama ruim

é lar sem ária

que te salve

não sei

olha, não sei mesmo

antes fazia brilho

hoje nem desassossego

 

azedou feio (incapaz do fogo)

que era triste

sabíamos

antes mesmo

de acontecer

era preciso

ter acontecido

mesmo que turvo

mesmo que

era preciso

e aconteceu

passado o passado

o presente desembrulhado

fica um hálito ruim

de extremíssimo

cansaço

fino e pontiagudo

sempre que me lembro

de ti é sobre nós

o murmúrio

do desentendimento

ter vencido

sabíamos disso

no ato

em que nos

apartamos

quando digo

a mim que não

não quero mais

você

digo porque sim

não quero mais

sua amizade

azedou

como disseste

azedou feio

brabo

azedou ruim

sua presença

o mero pensar

em ti

no que é seu

do gesto à festa

do medo à testa

tudo seu

me dá nojo

e é vivo

tudo isso

menos ideia

e mais

estômago

eu estou

te odiando

e é ruim

mas está certo

era isso o que

aconteceria

nós sabíamos

desde aquele

telefonema escroto

onde perdeste o amigo

em vez da lacração

de seu orgulho tísico

e superior-anêmico

de ti a distância

agora é pouca

e que gaguejes

e tropeces

e que invente verbos

ladeira à vista

peça desculpas

forçosas e muitas

mas só ao tempo

nem ele te aguentaria

a casa resta inerte

a cozinha fechada

seu filme

que não é seu

sua mentira

deslavada

que horror

que horror

não ter dito não

quando você entrou

forçoso

querendo brilhar

na peça dos outros

que horror tudo isso

aquilo que eras

incapaz

apesar do esforço louco

não conseguiste

apagaste o fogo

 

penso, mesmo quando não

Óleo sobre tela.
Depois, régua sobre o óleo sobre a tela. Era régua ou espátula?
Pintura criada entre 2023 e 2024, não sei exatamente quando, sei que não neste ano, mas também não faço ideia – ainda bem – do que possa isso ser.
Pensava sobre o quanto ao pintar eu não pensava; pensava sobre quanto T há que não penso.
Se penso rápido ou lento, a despeito das durações, sei que penso, mesmo quando não.
No entanto, lá estava ele: meio desnudo, no chão sentado; meio sentido, inteiramente marejado.
As ondas de dentro, haveria nelas uma vaga onde permanecer estacionado?
Em volteios, incessantes e de si ignorantes, seguiu o trabalho; pois há algo de labor na dor.
Insistiu, continuou, foi adiante, mas tudo sem o tempo, tudo sem marcá-lo.
As marcas foram outras.
As cores foram inéditas.
Que demora essa saudade; de poder, outra vez, desativar o poder.

que é este continente

Óleo sobre tela.
Pintura criada entre 2023 e 2024, não sei exatamente quando.
Sei o nome que dei à pintura, mas dizer o nome é perder um bocado do seu mistério.
Há um alarme interior que diz estar pronta, a pintura, quero dizer, que era isso o que vínhamos fazendo até isto vir a ser.
Apita, às vezes, bem depois. Às vezes, o alarme apita sem grito, só apita, no meio da noite e você não ouviria, mas amanhece, e olha, quando você olha para o quadro que nem é quadro, você olha em direção à coisa feita e sente uma satisfação digníssima de estar neste mundo na companhia daquele arranjo meio desarranjado de intenções não expressas e expressões não intencionadas, como diria Duchamp.
Gosto da raspagem, de como a margem celebra o coração-inflado-e-inflamado que é este continente.
Gosto, sobretudo, de esquecer de mim quando estou com ela, a pintura, de quando nós estamos detidas sobre ele, o quadro.