tornado

moletom

 

o mais bonito

pequeno pedido

dequinda

todozos

ao problema, oferecer trabalho

Sim, é sempre mais fácil

Diante de um problema, 

Fazer o corte, sair correndo

Por todos os possíveis lados. 

É mesmo sempre o mais fácil 

Pedir desculpas e tirar-se

Do jogo, pedir desculpas 

E enganar-se de que

Não posso fazer mais nada

Não posso fazer coisa alguma

Pois tenho meus limites

Pois não posso resolver tudo

Mas

Às vezes o problema de um problema 

É justamente não ter problema algum

Exceto o teu corpo a ansiar por um problema 

Sem, no entanto, encontrá-lo 

Ofereço ao problema invisível e real 

A possibilidade efetiva de ele ser

Duvidado e questionado. Ao problema 

Ofereço a duração do inacabado 

Continuo 

Não vou embora 

Não mandarei que vayas

Não sei o que fazer 

não sei viver junto

a palavra crime não dá nome

aquilo que agora descubro

é que não seria uma derrota

amar minha solidão 

peço desculpas, naturalmente

não queria ofendê-lo 

mas a minha companhia

por agora

é meu amor maior

o dizer

então você me escreve

Matinal 

que chegará aqui pelo domingo 

De manhã 

É cedo agora

Leio sua mensagem 

É em mim agora 

Que ela mora 

Fico todo mexido

penso que preciso lavar

Lençóis, comprar uma espátula 

Queria te encher de bolos

mas só sei beijar 

Sobra

Na sobra do tempo

escrevo

Nem bem porque preciso 

mas porque o tempo

assim

a sobrar 

me atrai tanto 

no tempo que sobra 

atraco-me

Nau sem nada 

Não sem náusea 

deslizo na sobra

a sombra do meu ser

Se a vida fosse só conquista 

eu seria o primeiro ou terceiro

a perder. 

no final das contas

é fácil se acostumar com o se acostumar. você afirma que isso é isso e que aquilo é outra coisa. em silêncio, você se diz que talvez isso possa ser aquilo, mas você dorme como um peixe dorme tranquilo na água morna. o hábito é uma poça. seria preciso alguma força para acordar, num dia frio como hoje, e perceber que não, que você não gosta de ficar sozinho. seria uma revolução. seria mesmo. teria sido, 

terceiro

por ti

hoje cuido de mim

para que logo amanhã 

eu esteja outro 

que não este

Outra primeira vez

Teria sido perceber que o amor

era mesmo algum bem e delicado

estar

Amor era isso, tarde você perceberia

é a tranquilidade do quão gostoso

é estar

contigo, chico

~~

Penso em ti sem a pressa de te escrever

penso em ti com a paz de quem saber

que não será mais sobre ganhar ou perder

penso em ti sem alarmes ou promessas

sou todo calma sou todo pedra

mas penso em ti

e isso me mantem acordado

~~

 

A coisa mais honesta

Quando já é muito noite

e você apaga as luzes

e as velas

e você fecha a janela

e enfia-se sob

os cobertores

logo em seguida

(e isso já faz muitas noites)

você pensa nele

ali

deitado ao seu lado

e enchendo de calor

esse frio

que vive

ao seu lado

faz muitas noites.

 

Estreia

Em algum momento

as agendas do mundo

diriam que a sua vida

está prestes a começar.

Talvez num dia ocioso

onde a guerra ainda não

tivesse acordado talvez

entre o dormir e o sonho.

Diriam as agendas que

uma ínfima vida enfim

estaria a brotar tomada

por desejo desconhecido.

Seria essa a sua vida, menino

uma surpresa som de sinos

um estalo estrondoso um

reinício

ainda que a vida seja só continuação

hoje você aguarda a noite de estreia

enquanto dormes

de olhos bem abertos

e cansados

O que poderíamos fazer

para te ajudar?

 

Estigma

E por tanto estigma no mundo

Em mim o estigma encontrou 

Terreno para germinar. 

Sou a polícia de quem sou, 

não consigo me livrar. 

Nao digo o nome

Mas a intensidade 

Age em mim

imponderável. 

É preciso muita vida 

Para matar o estigma

Que me mata. 

Saber Perder

E assim esteve entregue

Por sete ou dez dias

Totalmente entregue

Sem ação contrária 

Que o fizesse fazer

Outra coisa que não 

A única que ele fazia 

Nada. 

Abriria interesse filosófico e

Existencial, diriam de tratar 

De um caso extra normal

E mesmo a fofoca

Num segundo 

Perderia a força para virar

Nada.

Das coisas abstratas

O tempo foi seu fiel

Companheiro. Não fez

Cobranças, apenas deixou

Que desassossegasse

Tamanho desassossego. 

Das coisas mais assim objetivas

Nem a escova de dentes deu relato.

Os copos sujos. A janela aberta

E fechada e aberta novamente. 

Das coisas mais objetivas 

A poeira deu o recado.

Reste, homem, nada há 

A ser vencido. Entregue-se, 

Homem. Quando a tosse acaba 

Vem outro vírus, outra dor, 

Outros e outros mais martírios. 

Polícia

Que regime é esse

ao qual você se submeteu?

Pergunto por querer saber

se você consegue perceber

quão horrível é tudo isso

que você faz com você.

Seria preciso ir aos inícios

começar te perguntando dos gestos

menores e mais ínfimos

você os percebe?

Há uma polícia dentro de ti

a vigiar e punir os seus gestos

Há uma polícia dentro de ti

e para quê?

Para quem?

Por quem?

Cada passo

cada respiração sem sobressalto

cada gracejo

pronto

é tudo condenado

e condenado

e inquirido

e diminuído

desvalorizado

Para quê?

Para quem?

Por quem?

Deveria

Por um segundo

Que fosse por cansaço 

Olhar para si mesmo

A ponto de perceber

Que não, que você não 

Deveria fazer nada

De outro jeito. 

Por hoje, por favor, aceite

É tão somente o que tem sido 

Essa fraqueza, essa quase covardia

Moral, esse querer pouco, querer

Se possível 

Apenas continuar vivo junto

Aos tempos. 

Sem grandes anseios

Quando vês, a vida foi isso 

Nem guerras, nem batalhas, 

A vida foi indo e nela

Você foi embarcado

Sem dever algum exceto

Continuar. 

As biografias, os grandes feitos, 

Os pequenos, mesmo os pequenos, 

Tudo seria tão sem nexo, 

Tão sem terra e tão sem vento

Então por que sofrer? 

Viver teria sido cruzar

Segundos como quem respira

Fora dos eventos. 

Tanto tanto

Testar a vista

A capacidade dos olhos

De ver dentro

Da superfície 

Sem procura 

Apenas mirar

Como se incerto

Atirasse sem matar

Amplidão exaustiva

Terreno hibernante 

Formigas que brincam 

Silêncio que canta hoje

(mais que antes) 

Você estava ali

Na busca desenganada

Nada a querer, nada nada

Ali estava você 

Ciente de que o si é sempre oco

Ciente de que a busca seria sempre jogo

Oco jogo provisório agora é tarde 

Já és outro 

Outro

Outro 

e outro 

 

Instabilidade

Na tese que você não leu

Constava a importância 

De não se apegar 

Às seguranças 

Ela dizia que as seguranças 

Aprisionam o ser as seguranças

São invariáveis e um ser

Um ser humano

Precisa da mudança. 

Diria, portanto, a mais urgente

Te peço que não esqueça 

Que a mudança é processo

Não um presente 

Ela toma tempo até que o corpo 

Tome a si mesmo

E pegando a si mesmo

Em seu próprio colo

O corpo se diria

Esse par de fios de cabelos

Está a ficar um pouco mais

Branco branco branco.

Nao te peço que se acostume 

Com coisa alguma, não isso, 

Antes te peço que perceba 

Que todo esse susto que vives

Se chama apenas vida a vida

Ela também gosta de mudar

de ti nada

o tempo passado me fez conhecê-lo

de ti hoje já nada espero

não mesmo 

tem lá suas coisas lindas

devem ser devem ser não sei

mas você não me engana 

de ti espero a fala que brilhante

seca a possibilidade

dos inícios 

você mata tudo com teu sorriso

nem falo em revolta ou revolução 

por ti tudo no mesmo daria

de ti nada espero porque já não quero

a sua companhia prefiro a chuva 

que me tranca aqui dentro 

bem ao seu ladinho 

só nós dois agora

você o insuportável 

e eu como que aquele outro

que gostaria de não ter te

sido

Rotula

Meio fora do lugar 

Desvio da mente

Às pernas a tarefa

De fazer diferente 

Somática, sim? 

O corpo não quer essa ordem

Ela escapa, ele desvia

O corpo é minha sorte

Mas não direi dos efeitos

Não trouxe parafernalha

Digo o que escrevo

Porque me falta fazer mais nada

Mais nada. 

e a perna vai

58

honestamente 64

ainda assim as pernas

iam e foram

sobre mim

o peso sustentável

de uma leveza despropositada 

abri as pernas

como quem fosse elástico 

as dores as cãibras tudo isso

ali foi passado

pernas alegres

abertas em ato 

pensava sobre não saber o que trazem as peles 

pensava sobre um mundo onde todos fossem de si desconhecidos 

pensava se eu saberia dizer qual era o meu hino

pernas abertas

não lembrei de deus

mas de dar 

dar com a calma no muro

impedi-la de vazar

retendo o instante 

não para fazê-lo durar

mas para premê-lo

entre pernas

e só assim

bem suados

gozar

onde escreves

 

pensava avulso sobre onde o onde

onde pousam os poemas

eles ocupam espaço tomam tudo

pousam por certo decolam

poema por quase todos os lados

ser menos gente

ser menos coisa

mas ser poema 

coisa meio gente meio outra coisa que jamais saberei como nomear

o poema pousa e faz festa

se não sei ainda como ser poema

que ao menos eu saiba como fazer festa 

 

 

estandarte

 

quem sou já não sei,
mas sigo estando.

 

35 (trinta e cinco)

não houve comemoração

mas bem que pensei

sobre o que segue

sendo

estar vivo

nunca antes tão

sem contorno

a filosofia, enfim,

pousaria sobre

mim

sou todo sem ser inteiro

nasço renascido

em cada encontro

me desfaço

me entrevejo

e já não sou ontem

já não serei amanhã

a duração

instante

é o refrão maior

comemorar a inércia

a rigidez

comemorar certezas?

não não não mesmo

isso não

comemoro seguir vindo

e indo e vivente

comemoro os momentâneos

chãos

e tetos

os beijos comemoro

as barbas todas

as babas que saltam de ti

e afogam-se

em minhas bocas

comemoro o sexo

o frio a solidão implacável

comemoro a vontade de comer

comida

e a possibilidade de tê-la sobre o prato

comemoro em especial

este punhado de barbas prateadas

que perfuram o semblante negro

e fazem festa

festa platinada

eis onde estou

eis quem 'tou sendo

eis o que há

eis este tempo

...

 

s l i d e

sonolência

c h u v a lenta lenta

atraso institucionalizado

não faz mal não faz mal

sente-se

o café outro

o farelo voador

seu olhar sisudo

a perguntar

sem palavras

se isso é amor

é amor?

é amor

a cidade aproxima

os amantes

vagam perdidos

encontram-se

aos rompantes

agora

c h u v a firme firme

pesadas gotas

nem fim

nem triste

haveria sim, haveria

no frio é mais gostosinho

 

celebrare

não celebras o aniversário

com a idade ele acabou

por perder a graça

nem sequer celebras

aquela vitória as vitórias

são mesmo ingratas

celebras a tremedeira

daqueles segundos

que ousaram-se em

minuto

não é por tanto

nem por pouco

é por isso

isso mesmo isso

aquela passagem

aquele vento que invade

a casa e a varre

celebras o fato de que mesmo morrendo

continuas vivo

celebras o queijo e o vinho

celebras a possibilidade

do singular e do plural

celebras os vocativos

todos que te chamam

cada qual tinha um nome

celebro-vos

a roupa está lavada

a louça semi-suja

a vida cansada

celebro esta cama que me olha

e me chama esta cama

que me ama

ela me ama.

Toldos Capotas Encerados

Ao meu lado,

Ela dorme como se

Morta estivesse. 

Ao meu lado outro, 

Sempre tudo é tão 

Diferente. 

Saliva no lábio inferior, 

Deserto como o

Deserto. 

O amor, agora, para mim

É saber que daqui a pouco 

Estarás por perto. 

Não tenho fome, juro,

Não lhe exijo 

Coisa alguma. 

Há algo na confiança 

Que me seduz e me

Multiplica. 

Tarde eu cobriria o céu 

Com um toldo todo

Lilás. 

Colocaria uma placa de luzes 

Amarelas dizendo venham aqui 

Aqui tem mais. 

O segredo do futuro

É que ele sabe esperar

Pelo esquecimento.

À frente há estrada

Atrás de mim já não vejo

Eu não vejo. 

O sol na pele grudado 

Drenando o óleo de

Lorenzo. 

A sorte da vida é não ser a mesma. 

Por que, então, você insiste em ser

Apenas passiva e não ativa inativa 

Institiva e meliflua? 

Preciso de ti

Porque é na hora mais escura 

Que o clarão estronda

E eu fico a procura

Da voz que já não porto. 

Preciso de ti como um louco

Precisa da realidade para

Discernir se continua ou

Continua inda mais. 

Porque se agora lacrimoso

Só quem respira embaixo 

Do sufoco é mesmo tu 

Sem nome nem imagem. 

Eu preciso de ti porque 

Exceto você ninguém mais

Sabe o medo que me estrangula 

Ao contrário. 

Nao te peço muito ou pouco

Peço-te o justo que me preserve

Na aventura deste mundo

Sem heroísmos e afins.

Se o suicídio não compensa 

Eis a hora, coração, 

Diga-me para onde

Como ir. 

senso

Perdi até mesmo

O senso de uma

Brincadeira 

Se me pedes

Que eu imagine 

Algo de bom

Para mim 

Não consigo 

Não consigo

Se me dizes

É mentira diga

Uma mentira

Boa para ti

Não consigo 

Não consigo 

O bom para mim 

É oceano longínquo 

O bom é para mim

É só para os outros. 

músculos

Antes pensava sobre o sol

Quando à noite, por fim, 

Viu-se em paz com o ar

Aquele vento lento

Raro 

Ao seu lado. 

Respirou profundamente. 

Observou que nada a sustentava 

Além daquela cadeira

Meio desconfortável 

Nada além da cadeira

Nem vinho 

Nem cigarro. 

Fechou os olhos. 

Antes pensava que chegaria

Haveria de chegar o momento 

Instantâneo 

Em que o pavor

se apaziguaria 

Mas agora

É noite 

Ela sem suporte 

Exceto si mesma

Si mesma

(naquela cadeira) 

Era isso, não? 

Estalou os beiços provisoriamente satisfeita. 

É isso, não? 

O problema do poema

Falamos da falta de viço

do desejo perdido

do fim dos destinos

falamos muito

apesar de em versos

tão sucintos

Dissemos sobre vida

e morte mesmo sem

nomeá-las, falamos

disso que corre entre nós

da vigília e da espreita

das madrugadas

Depois de tudo isso dito

você me escreveu preocupado

comigo ora preocupado comigo

não entendo como pode

o problema estar a mim

resumido

O problema do poema

é que o problema dele

não é dele mas desse

mundinho

nem só meu não não

o problema do poema

diz dessa capacidade

que ele tem de coroar

os esquecidos

Não se preocupe comigo

por favor mesmo com duras

palavras eu sobrevivo

o problema do poema

é que quando você o lê

você pensa no autor

e não no além disso

e não no além disso

outside

Em voz baixa

Chamo pela voz

perdida

Faz anos

Não encontro em mim 

a ânsia de algum

Desejo

Resvalo

Cansado

Desisto

Convicto

Se queres estar longe

Desejo

O que posso? 

Inoperante

Quase sem esperanças 

Chega um tempo

Em que a vida é isso mesmo

Hoje não 

Amanhã não também 

No sono que desvê destinos

Embarco sem grandes

Projetos

Sou esboço mais quieto

Que sonoro sou resíduo 

Bem assim me conforto

Os astros

Dançam o universo

Haverá de chegar o instante

Em que as flechas agiriam

Seus gestos

Já chegou? 

Está longe está perto? 

Sou todo ouvidos

Falo em voz baixa

Não anseio por aquilo

Que o mundo não me faz

 

Defesa da tese (de doutorado)

Lucração

E com que perspicácia

conseguiram os eles

modelar o isto

o Isto

o Isto

Com que audácia

os eles conseguiram

usar tudo isto

tudo Isto

Isto mesmo

tudo.

Caminho sôfrego

cansado

sem pulso já sem faro

só vou como se nem a morte

pudesse me salvar disso aqui.

Que horror foi a humanidade

que os eles fizeram existir

que horror

que horror tudo isso

isso

isso

isso

que não deseja

nada exceto

o lucro

Decanto

Sem lhe dar a devida atenção

Ainda assim te observo

O tempo que passa por mim

Passando por ti te atropela

Tão impune quanto a tua força

É teu cansaço, meu caro

Sumindo você vai

Num indo até murchar

De tamanho de nome

Você já não é mais o mesmo

Se te chamo devo te chamar

Pelo nome de sempre?

Não te chamo, apenas deixo

Que você sinta o que é ser

Reduzido ao que o tempo

Fez de ti

Que você encontre

Outro corpo para se divertir

Ou não

Ou não

Não mesmo.

Do medo

Sua presença faz-me tremer

Entre desistir e tentar continuar 

Durmo repleto e acordo

Atrasado de mim

No andar do dia

Enquanto outros falam 

Balanço a cabeça e em silêncio 

Pergunto-me se é chegada a hora

À noite, já deitado 

Lá estamos nós 

Eu e o medo

Ele sempre ao meu lado

12 - 21.05.2022

Dar nome

Não deixarei de fazê-lo.

Se digo que o suicídio anda

em mim andando

É porque já nos conhecemos. 

Sem espanto, à noite, deitado

Peço a ele que saia

Peço ao suicídio, por favor

Não durma ao meu lado. 

Sua existência não me assusta 

Antes me incomoda sua insistência

Desocupado, entrevejo sua face

Sempre que me fogem os sentidos.

E não posso ficar breve e perdido? 

Ele me olha com seus mil olhos

E sonolento me diz que a brevidade 

Não dura tantas horas assim, meu querido. 

Ergo-me buscando a força para um novo dia

Ele continua deitado à cama

O suicídio me desautoriza

Eu passo o café, tenho apenas uma caneca 

Nada lhe ofereço exceto minha atenção:

Olho bem seus olhos (são como os meus) 

E, enfim, percebo: o suicídio assim tão perto

Só está em mim porque em mim já não vivem 

Desejos.

No meio da cidade

Caminho até parar

Sobre um banco me sento

A cidade que me perdoe 

Mas foi preciso parar. 

Andar por andar andei bastante

Parar com convicção, no entanto 

E no meio da cidade,

É coisa deste instante. 

Nem tanto para observar 

Nem bem para descansar 

Para no meio da cidade para 

dar ao corpo a possibilidade do parar. 

Pois quantos movimentos já não acontecem

A despeito do se movimentar? 

Quantas ações, quantos gestos, 

já não acontecem sem acontecer? 

Parado no meio impreciso desta cidade

Não espero nem procuro, apenas duro

Sem desejo algum sem volúpia 

Sou menos que a paisagem

No entanto

Já não há exigências 

Existo tranquilo como a pomba

A cinza, o ladrilho, como a tarde. 

todos fumam

menos você. 

plano 5

Sim, de fato, será preciso perseguir algo que me interesse. Escrevi isso faz algumas horas e segui atento ao que disse sem compreender: encontrar algo que me interesse. Veja: se estou aqui, se me considero vivo, mas não encontro algo que me desperta o interesse, o que está acontecendo?

Creio que não ter interessem em algo ou alguma coisa é a manifestação maior daquela famosa morte: a morte em vida. O que te interessa? Honestamente, o que te interessa? O que te dá vontade de?

Perseguir aquilo que me interessa, ainda que não saiba o que possa ser.

plano 4

Seguimos acumulando intenções e intuições. Gosto da repetição e da diferença em especial porque me traria duração ao processo criativo, eu que sou tão apressadinho.

Acrescento outro aspecto bastante sério que já tinha sido esboçado num dos planos: encontrar algo que me alegre, que componha corpo junto com o meu, alegria mesmo, ação e paixão alegres. Como posso me livrar do ranço do julgamento? O que foi colocado entre aquilo que vejo e como vejo? Por que pareço - a mim mesmo - tão resmungativo e insatisfeito?

Em outras palavras: como reaprender a se interessar pelo outro? Seja o outro um poema, um filme, um dilema?

plano 3

Repetição e diferença. O corretor sugeriu repetição e dificuldade. Parece-me que faz algum sentido que no próximo mês, maio, eu possa escrever e publicar os poemas e seguir reescrevendo-os até sentir-me satisfeito, até entender o que significa sentir-se satisfeito.

Assim, o poema escrito é escrito e postado. Dia seguinte, é mexido, alterado, postado. É o mesmo poema? O que a repetição pode ensinar e provocar? Ficar no mesmo apura o poema, cansa-o? Repetir o poema tal como postado no dia anterior e continuar nele e com ele, em busca (do quê?).

Tudo isso é uma ideia? Seria um problema caso fosse? É um plano? Um plano. Mais um.

pra se viver grandes mudanças é preciso poesia

é preciso poesia(s) pra se viver grandes mudanças 

plano 2

Suspeito que eu possa celebrar o que há de bom em minha vida. Não sei fazer isso. Talvez pudesse ser uma tarefa gigante.

Agora estou semi naufragado na banheira do meu banheiro. Faz mais de dois meses que vivo aqui e só agora me disponho a isso. 

O calor vai evaporando enquanto escuto músicas e desço vinho. 

Será que o fato de a poesia que eu escrevo ter ficado tão triste e severamente crítica tem a ver com a minha inabilidade para celebrar alguma alegria?

O que pode o poema desandar na/da vida? 

plano 1

Fazer outro uso deste blog e do que aqui escrevo. Por um mês, maio, outro tipo de uso, outro tipo de experimentação. Qual? Não faço ideia. Mas sinto, sinto que é o momento de colocar o poema noutra posição.

O que sirvo ao poema? 

O que o poema serve a mim?

Por que tenho me sentido tão próximo à palavra poema? 

Daí um outro e novo plano, não se trata de ideias ou idealizações, mas de planos de ataque.

Atacar o quê? A si mesmo. 

Atacar o hábito que se tornou escrever poesia. Revigorar, tentar, revigorar os ímpetos, os modos, os propósitos.

Seguir buscando aqui o que possa ser esse próximo mês. 

Soleira

Deixo o poema na soleira da porta

Depois dela, já no sono

ou sonho

O que poderia um verso?

Confio na viagem vindoura 

de mim só mesmo o cuidado 

Vá, poema, vá, e aproveite

Ele me olha, de costas para a porta

Não sabe se entra ou

retorna 

Eu lhe digo que vá 

Que depois que vamos 

Há muito mais, há mais ainda

Ele não parece convencido 

O poema me olha

Na soleira da porta

O poema está sozinho 

Expurgo

Trabalho o poema desde cedo

Decanto o tormento pela manhã

Almoço em silêncio e sozinho

À tarde, desato as rimas burguesas

À noite é noite finjo ter sono

e te esqueço

Mas é na madrugada mesmo

Em que moldo à luz dos meus desejos 

Amanheço cedo o poema trabalha em mim

Canto atormentado pela casa

Como silêncios e mesmo o sol pequenino

Tarde e noite, junto tudo

Burguês que sou, ronco sem dormir

não me esqueço 

Um dia um de nós se vingaria

Assim suspeitamos 

--

Há dias o poema

Outro que não sabemos. 

Ripped apart by albatross

Eu queria namorar você

Sobre a cama

despidos e abraçados

com um que de esperança

e um tanto descompromissado

Disse-me tu, ontem

Eu queria namorar você

Hoje, felizmente, nos reencontraremos

para continuar a conversa

Sobre o que possa ser

isso de namorar

Para mim, sem dúvida, para você

O que possa

O que pode

O que gostaríamos que

pudesse ser? 

Condicionador

Pensava a caneta sobre o papel

que a recebia

Pensava sobre a extensão e a contenção

sobre como um papel é pequeno

ante a palavraria

Pensava o risco e o traço

nos plurais que ali não couberam

no singular futuro

limpo

mas analgésico

Pensava se ao continuar escrevendo

o mundo se abriria feito papiro

Pensava tanto que percebeu no pensamento

o melhor papel-livro

sem limites

sem contornos

sem início nem meio

o pensamento como fim primeiro

e último

How does it feel

Agora compreendo. É visível. E tátil. Um ranço, sem dúvida, um desejo grandioso de esquecer. Sabemos não ter escolha, algo foi imposto. A irredutibilidade da vida, talvez, como preferir. Ainda assim é um assalto, uma rudeza sem fim, causa em mim um grito que, no entanto, continua crescendo entalado. Entre as talas dessa garganta, um dia direi pequeno e com cuidado: meus amigos, meus amigos, vocês talvez não percebam, mas me machucaram. Vocês, meus amigos, me machucaram. 

modo brócolis de ser

 

É como tenho sido. A carne na boca ou tombando o precipício, para mim, tanto faz. Se branca ou vermelha, talvez rosa fosse melhor. Não tem o bacon, para mim tudo bem, tudo bem, calma, tenho gordura armazenada nessa birriga. Pode ser, tudo bem, com presunto, fiambre, só queijo, queso, isso, isso mesmo. Sem gritaria. Pode ser que nessa leveza toda, sendo quase uma rúcula, pode ser que você por fim pare de comer o vermelho das carnes. Pode ser, mas sem cobrança, sem pressas, sem alarmes, alardes, sem isso, sem aquilo, na leveza, modo brócolis de ser. Com calma, pode até ser que eu aceite esse tipo de nominho, nomizinho, eita: Flexitariano. E direi assim, ali naquela esquina: Sou Flexitariano e você?

  

Deixa

 

IRRESPONSABILIDADE PRIMEIRA

Deixar que elas convoquem outras conhecidas sem a sua prévia autorização. 

IRRESPONSABILIDADE SEGUNDA

Permitir que elas se divirtam entre si e formulem frases. Um perigo, deveras um perigo.

IRRESPONSABILIDADE TERCEIRA

Por força de algum hábito (?), deixar que elas concluam um parágrafo. Os parágrafos, ah, os parágrafos: eles se fazem delas, malditas, elas: as palavras.

Aquelas palavras antes de dormir

Caríssimo -

Sabemos o quanto és um homem inteligente. Dizem que você leu bastante. Leu de um tudo, me disseram. Disseram-me também que ao me aproximasse de ti, atenção, disseram-me que eu tomasse cuidado com os conceitos. Nem sei o que é isso, mas disseram-me assim: ele fala por conceitos. Ele fala só conceitos. Ele fala sozinho e através de conceitos, com conceitos, quem ou o que quer que eles (os conceitos) sejam. Pois bem. Cá estou: na beirada da tua insônia. Cá estou para te perguntar: o que são os conceitos que parecem ser tão importantes a você? Tem como dar um exemplo? Explicar seria demais?

Imagino um homem que teve as condições. Elas não são coisa dada. É preciso ter as condições. As condições para ler as palavras, para tramar com palavras um punhado de outros sentidos. Imagino um homem assim, com pressa, como você, um homem com condições e que leu bastante, disseram-me, eu não sei se procede. O que me importa é apenas essa imaginação (eu mesmo sou um homem que não sabe conceitos, mas imagina que é uma beleza, não sei se serve, mas imaginar é comigo mesmo). Dito isto, penso: a que distância da vida os conceitos te colocaram? Eles participam? Jantam contigo? Quando você tem uma relação sexual com alguém, os conceitos deitam-se contigo?

Disseram-me coisas, é verdade. E para além das verdades e das falsidades, mesmo, para além de todo esse trê-lê-lê, queria apenas lhe dizer essas palavrinhas antes de dormir. Queria te dizer que de nada adianta a filosofia quando ela te põe tão ausente de si. Do que serve uma coisa se eu não posso colocá-la entre os dentes? Quando sinto-me confuso, eu, um homem todo dado às imaginações, eu apenas calo a boca e está pronto, resolvido, é a vida.

E você, meu caro, caríssimo, e o senhor? Quando cessa o ar do verbo, quando a boca seca e decreta seca, o que o senhor faz?

Adiante, diga o que você diria.

Você dirá de qualquer modo. Você dirá algo. Apenas diga o que você diria.

Vamos lá. Eu te aguardo.

Boa noite,

Propensa

A farpa angular

Que desafia a tortura

Do seu nariz. 

A superfície lisa

é cheirosa e te lembra

O porquê de não ser feliz. 

A vida lá fora parece maior

e tem pressa em te provar

o quanto foste perdedora. 

Troncuda, truncada, sonora

SEUS beiços estalam

Deus intervirá. 

Você dá dois passos

e se diz secretamente que

só usas Deus para bater nos outros. 

Esse é o seu mantra

A tua oração 

Pretensiosa que és

Nem mesmo assumir-se homem

Nem mesmo isso

Nojento. 

do pânico ao ultraje,

antes a perdição te colocava triste

Cabisbaixo

o mundo sem linha nem horizonte 

Você todo chateado

Agora é estranho

a morte o fim algum findar

te chega e você é esse orgulho

Essa soberba

Essa cara afrontosa como se pudesse 

Sinceramente, não te entendo

Não te entendo 

Faz-se de vítima 

Faz-se de vilão 

Só não consegue mesmo é ser gente 

Um tremor, dois, talvez mais

A fidelidade do espelho então seria questionada. Nem toda a luz nele se conservaria. A escuridão também em ti se destacaria. Ver a si mesmo não é só alegria.

Às vezes, acorda-se sem pressão. Nem é preciso se ser, basta ir até a cozinha, esquentar a água e fazer o café. Mesmo no café, goela adentro, mesmo nos pequenos e cotidianos gestos, nem aí sería preciso ser alguém. Mas se por acaso viesse um tal espelho, pronto, a possibilidade de estar livro enfim se perderia. Ver-se num espelho é a estrada mais curta para aquela mesma ladainha. 

Em mim, sobre mim, eu, eu, latindo, eu, eu, sem rumo nem hinos, mas indo, sempre indo e querendo e lutando e bradando e rangido e tremendo. Tremendo. Você sem você é tão mais bonito. 

Acendo outra vela. Quantos minutos ela vive? Estar apagada é já ter morrido? Sendo resto, você, não é nada além do resto desprezível? 

a distância

do pano à chama. A que distância nasceria o fogo? Algum incêndio, uma tragédia inflamada, viria se eu pedisse a ela que viesse? O inusitado é o desejo que ainda estranho, absolutamente estranho, é por certo anseado. O choro de um que vira coro sonoro e orquestrado. A chama da vela decorativa que devora o íntimo da casa e faz explosões sonoras. O fim, sua iminência, seria então parte do quê? Ora, da sua vida. Você se observa, perplexo com aquela descoberta, esta: aquilo que sentes não é teu, mas de meio mundo. 

e lá se foi o amor

outra vez

perdido em

poeminhas

A sua presença

Começa dentro de mim. No seu sorriso, escorregão, já estou afundado. Sem força, intencional, fico jogado. Como um perdedor convicto, quero perder a vida quase inteiro nisso de te amar. Não me importa se se importam. Importa o isto que sua mão me traz. Importa o siso que me implantas sempre que me mordes e mais. Importa que sorrias. Entre os entres das noites, importa que reste fôlego para as risadas e risarias. Começa dentro de mim, essa espécie de paixão com medo, paixão gripada, paixão de quem por muito tempo não soube o que poderia ser isso. Isso de se aprontar para te receber. Isso de se olhar no espelho e falar a si mesmo, sim, é isso mesmo, hoje você está a serviço de si e de alguém mais. Começa dentro esse negócio que é o momento, o momento. E depois tu nem falas Oi, nem boa noite tu pronuncias. É que queres tanto a minha boca que o tempo do tempo é atropelado e resta a gente, os dois, já sem cuequinhas. Começa dentro. Mas acontece mesmo aqui: sobre este peito, planície arrasada, terreno provisoriamente ocupado, terreno provavelmente convicto de ser baldio. 

balance

Se tudo uma zona

Disseram que o amor

Nos salvaria

Chego a pensar

Se acidento a vida 

Atrás desse equilíbrio 

Quebro uma perna 

Pego uma infecção generalizada 

Menos você 

Pego tudo

Bicicleta em dia chuvoso 

Menos você 

Disseram

Do amor 

Uma zona

Soltura

Haveria alguma importância nisso. Naquele instante, porém, ele nada via. Não porque tivesse a vista embaçada, não porque não quisesse ver, mas somente porque seu corpo estava ocupado com outras garras. Garras. Ganchos. Sentía um empuxo, uma puxada. Palavras estranhas. O que sentia era mesmo aquilo, algo fundo e indo, algo abrupto mas lento, e sempre dentro, dentro, bem no dentro onde ele não tinha vista capaz de enxergar coisa alguma exceto um breve lamento. E repetia a si mesmo. Lamentava. Lamentava. Estava chato. Sabia disso. Isso ele em si enxergava. Chato como quem tinha colado à vista um pouco ou quase nada de nada. Haveria importância aquele momento ali ainda tão distante. Quando ele pudesse se desprender da lamentável lamentação de si mesmo, aí sim, aí se sentiria mais solto e na soltura que lhe viesse viriam também outras paisagens. 

Provisão

E em tantos meses

a conta desse ano

há de fechar:

terei vivido mais tempo

entre palavras do que

entre humanos.

Do pavor

Era como se estivesse fazendo um passeio, algo assim um tanto provisório, algo assim que acabaria ali, logo ali no depois daquela terceira ou quarta esquina. O estremecimento das pernas, a fadiga interna, tudo isso ele aguentava, ele aguentaria. O sol mesmo constante soava ainda frio. Era como se as coisas, a natureza mesmo, ele, sobretudo, era como se as coisas não tivessem chegado ainda. Perguntava-se: o que está faltando? Que horas será a hora do chegar? E permanecia mudo, entreolhando a vida do lado de fora da janela. Tentava afugentar os pensamentos. Não porque não eram bons, não porque pareciam prenúncios de algum profundo desassossego, nem por isso. Tentava afugentar de si os pensamentos porque não queria acreditar nem aceitar, não queria compreender que não, não se tratava mesmo de um passeio. Era a vida. Era o todo da vida até ali. Era a vida que o tinha levado até aquele ponto. Não havia nada exceto a vida acontecendo e, no entanto, não ousava falar, mas, no entanto, e esse pavor imenso? E esse medo imenso de ser diferente? De ousar e arriscar? E esse pavor imenso que te toma secretamente? Esse pavor imenso que parece tempero e vai se espalhando por entre a comida, a água, o banho, a barba, e esse pavor imenso que está no ar, que dorme ao seu lado, e esse pavor imenso? Não respondia. Talvez porque se o encarasse: se encarasse a si mesmo, se encarasse o tal pavor imenso, talvez se encarasse a própria vida, se a disputasse como quem brada, como quem briga, talvez aí, assim, talvez, perceberia que estava tudo certo. Que tudo certo estaria. Mas não. Ele não era esse homem ainda. Ele não era esse homem. A este homem, vendo a vida lá fora acontecendo, os medos lhe davam corpo e liga. É com os medos que ele ficava. É com os medos que eu fico. Que então tenha consciência disso. Alguém lhe diz. O quê? Ele olha aos lados, não sabe quem o disse isso que acabo de lhe dizer: que tenha, ao menos, consciência de que você prefere viver entre os medos. Para que ao sofrer do pavor, desse tal pavor imenso, saiba: é tudo porque assim você quer. É tudo porque bem queres desse jeito.

eu acho que poderíamos

mesmo mesmo

você me olha meio em dúvida

meio certo do que já fizemos

eu digo honesto

digo que acho mesmo

mesmo mesmo

e sorrio

envergonhado

te olhar assim

pelado sobre a minha cama

é um desassossego

mesmo

mesmo mesmo

você me olha sedento

eu penso será que mereço?

merece mesmo

você me diz

você já sabe

que eu me puno

por cada grama de alegria

que a mim é ofertada

mesmo o beijo

beijo beijo

mesmo o beijo

o beijo

eu o beijo

eu beijo-o

te beijo

mesmo mesmo

o cuidados dos inícios

é bonita e delicada

a enrolação toda que fazemos

quando tudo o que queremos

dizer

é mesmo

e tão somente

ei, ei,

quero estar contigo

eu quero estar contigo

Mensagem apagada

É engraçado, mãe. Você me cobra porque eu fico calado, porque eu não mando mensagens, me cobra sempre por eu não compartilhar a minha vida com você.

Mas agora eu percebi. Eu talvez não fale tanto assim com você por causa disso. Você parece que não me respeita, não respeita o meu jeito de ser, o meu tom, o meu modo de falar, o meu tempo. Parece sempre que eu deveria ser diferente de quem eu sou. Você tem um trato rude comigo, de cobrança, um jeito grosseiro mesmo. Não sabe conversar com calma, me ofende.

A propósito, mãe: nos últimos anos, o tipo de texto que você mais me envia é: Mensagem apagada. O que isso significa? Que eu deveria ficar pensando que você gostaria de dizer coisas, mas achou melhor não dizer. Que - ainda bem - você pensou melhor e decidiu apagar as grandes verdades que pensa e que teria escrito e enviado para mim? Eu deveria ficar preocupado e curioso com o que você teria dito mas não disse? 

Percebe? 

Eu não sei viver em guerra, mãe. Não gosto. A simples troca de mensagens com você deixa o meu dia triste. Aqui são 15h e eu vou ficar o dia inteiro pensando nisso, me perguntando porque a minha mãe está sempre insatisfeita, por qual motivo ela me enche de mensagens cheias de coração, bom dia, boa tarde, Jesus isso e aquilo, para depois, subitamente, ser rude? 

"Não estou mendigando nada." Você escreveu.

Uau. Que jeito de falar. 

Eu te pergunto: como é que eu vou conversar com alguém que me provoca tudo isso?

Prefiro ficar em silêncio. Prefiro ficar na minha. Viver a minha vida e ter relações com pessoas que realmente me respeitem.

você é como todo mundo

você também mente 

Dispêndio

Quando te pergunto do que valeu

Nem quero saber se algo você aprendeu 

Não me interesso pelos sucessos e fracassos

Eu quero mesmo é saber se você voltou

Voltaste até aquele poema?

Ou o tempo ficou corrido

Não dei conta disso e daquilo 

Ou as coisas acabaram ficando estranhas 

E então?

Voltaste ao poema? 

Leu de novo aquele furor

Daquele dia 

Aquela maldita rima 

Você voltou àquela estrofe

Você encarou de frente

Aquela afasia? 

Quando passa um mês um ano

Quando se concluem os planos 

Penso sempre em te perguntar 

Você voltou ao poema ou só 

O que tu fez foi celebrar? 

Bebeu bastante? 

Dançou enlouquecido? 

E não leu o poema?

Não voltaste ao que tinha escrito?

Não posso ser mais direto 

Mais franco seria impossível

Você voltou ao poema ou não? 

Diga sim ou diga não 

E a tarde tomba

A escuridão é de tremer as pernas

O futuro veio antes

E sofrendo as intempestividades

Morrerás unicamente

Por não ter lido

Aquela merda daquele maldito poema

Que já te dizia, lá no começo, 

Para não ir adiante. 

Aos olhos dos outros

És mesmo muito prestativo

Coloca-se em segundo lugar

Para ajudar todos os outros

Sim, de fato, é comovente

És muito prestativo

Mas agora

Quando já não há outro 

Que te veja

Agora eu te vejo

E percebo o quanto

A sua dedicação é proporcional ao seu gozo

Soas agradável 

Soas dedicado

Soas tão maduro

Tão adulto

Descolado

Mas olhando de perto

Perdes a graça e soas

A mim

Um curioso babaca

Um babaquinha

Por fim, enfim, tu és 

A vã tentativa de fingir

A si mesmo que não és 

Assim 

Tanto egoísta 

Mas saiba

Longe dos outros

Sob o seu orgulho

Te acho mais simples

Do que aparentas 

E nem te peço que mude

Pediria, se possível, 

Que ao menos percebesse

Que ser babaca faz parte

Ser babaca faz parte

Só não me peça aplausos. 

arrastão

Arrasto 9 dedo e pés assim @coisa se escreve basta arrastrar e pronto a coisa está escrita eu tento não errar mas é difícil ei escorrido o dedo sobre essas letras e procuro a palavra mais próxima e até que funciona é preciso conhecer a ordem das letras no teclado massivos mas funciona d fungicida funciona mesmo é como tudo uma questão de costumar

que fuerte

que força tem o pensamento dessa cabeça que força olha vou te dizer coisa assim não conhecia só por si só ela se agiganta e come tudo e só avança e se tu pensas que era só um pensamento esquece ele já está imenso e toma corpo invade avenida a sua cabeça se dizendo não era nada nem para tanto só que já foi já está dado o sino tocou a fita cortada não terá volta aquilo que pensas tão logo é pensado já te surge e com asas,,

Que tristeza o poderio de paixões tão tristes. 

Hoje você perdeu novamente. 

Amanhã tentamos outra vez. 

DÍA

Através da tua pressa, entreouço um resto para ser vivido. Nem muito nem tão pouco, indo além da sua angústia, eu celebro esse sacrifício. Por ter ficado ali, onde não querias. Por ter conjugado de modo tão agudo, o verbo que te deu azia. Respeito a indecisão, celebro vossa ignorância. O seu poema, de um jeito ou de outro, ainda dança. Ele dança. Mais tarde ou mais tarde, verás que ainda brilham estrelas, mesmo mudas. Mesmo hoje, vejas, o passeio te salva da loucura. Diga o que quiser. Não faremos poesia. O bruto pelo bruto há de te salvar. 

destempo

Ah, por certo

Algo escapa

Inclusive dele

Oh, tempo

Uma risada

(palavra feia) 

Ou mesmo aquele brevíssimo toque

Seu na minha nua nuca

Algo escapa

E fora do tempo

Vira mantra

Penso assim

Que aquele instante 

Que aquele brilhante 

Aquele momento 

Ingênuo de tão pequeno 

Sobreviva imenso

Imenso, assim eu penso

Ascese improvável 

Fé desmedida

Aquilo que gostaria mesmo

Era de tocar a tua pele

Toda

Enfim

Já é tarde no país da solidão 

No país da ansiedade é carnaval

Passam-te tanto a mão 

Que findas o dia no fundo mesmo

Sem sobrancelhas

Nunca mantenha os olhos tão assim abertos

Nunca diga sempre

Sempre o nunca e se quiseres mesmo saber

Não importa o antes, quiçá o depois

Estás aqui e acolá é logo amanhã cedo

Ouve

O passado te celebra se fazendo presente 

O prazer ultra passado te reverencia

Junte-se ao poema, ele te pede

A pele rachando

O abafar das asas sonoras

A possibilidade de inteiramente desafinar

O estrondo tímido 

O então é o então será 

Impossível 

Perfeito 

Um adeus

Como se continua se o próprio poema não quer continuar? 

Euros

O poema não quer nascer

Ele recusa o meu empenho 

Sabe que preciso dele

No entanto, ainda hoje,

Ele não veio

enquanto espero

sigo a escritura

Ela me diz

Não tenha medo 

eu continuo

Ela me pede

Olhos abertos

Venha, venha, venha de olhos bem abertos

eu obedeço

haveria em mim uma tal disponibilidade que mesmo em cansaço ousaria me surpreender

Ela me diz 

Não sabes o que é 

Fique então com o que poderia ser

eu sorrio

divirto-me com isso do vir a ser 

Ela me pede

Sem tantas certezas

Vamos, jogue-se

e de fato há em mim algum pertencer que me estaca no instante e ali eu sobrevivo 

Ele me conta

Sabes bem que nada disso dura muito

Ele me repete

Viver e morrer são apenas palavras duas para um mesmo rumo

em mim um escrito que não cessa, uma escrita que gasta as horas, uma escritura que me vaza da minha noção do que é meu, do que era mundo

curriculum vitae

estou vivendo sem anotações

nem fotografias

talvez um dia se necessário 

eu poderei dizer que loucura 

foi um momento muito especial

e me diriam mas nada? 

não tens nada registrado? 

ora, não, eu diria, sim, naturalmente 

tem meu corpo

olhe bem

como a pele

é folha e como

os beijos todos 

viraram textos

na falta de registro

sem documento nem hino

nem abrigo sem arquivo

MESMO

sem graça alguma

ainda assim

olhe bem

estou aqui

e sigo sendo

pegar os pedaços

Hoje te flagrei triste

Mas sem exagero

Te ouvi convocando a si mesmo

Dizendo pega os pedaços 

Pedindo pegue-se no colo

Deve haver algum remendo

Possivelmente há 

E nem escrevo para celebrar

Tristezas antes o faço para listar

Um dos pedaços que já brilham

Quando você imagina, Diogo, 

Ser possível se pegar para descobrir

O que poderíamos fazer para esse

Estranho instante se desfazer.

Já está dado, não vês? 

Que beleza é pedir a si mesmo que se pegue no colo a fim de algum conserto.

Que força, meu amigo, soa até exagero. 

Tua estranha dor não é inoportuna 

Ela te expõe, escuta 

Você é esse aí, 

Chora e brilha, 

Sonha e liga, 

Beija e dorme, 

O balé vale à pena

Sabes que um segundo dura muito e que o sempre sempre passa

Então vai, 

Num canto, 

Cheio de vírgulas, 

Pegue-se todo e por inteiro, 

Aos pedaços se reúna e barroco

Chore-se

Estás mesmo precisando de um bom banho

Banho onde água quente ou fria não importaria 

Banho lágrima que meio morno meio ácido

é só a vida 

far gone

Just drink fuck dance

Right to the disaster 

Ok ok you can tell me

But in a moment or 

In another you would

Have to wash the dishes

So don't tell me that live is 

This easy and destroying 

Game or not you have to

Prepare something to eat 

Or guess what my dear

No fuck no dance no water

You'll just die you'll just be a 

Little memory in someone's 

Never mind 

Secador de cabelo

Não, não, não que eu use

mas ter por perto faz de mim

um homem mais quentinho

Não, não, não que eu use

mas nesse frio continental

um secador seca também

meus medos

Não só cabelos

nem só pentelhos

a barba, não só ela

secam também

os medos meus

Eu não sei se vem de Deus o céu ficar azul

Também não sei

mas nessa noite esfriada

o secador de cabelo me embala

Não, não, não que eu ouse

mas algumas revoluções industriais

salvaram minha humanidade

O secador de cabelo

A botija elétrica

mesmo meu coração

Revolucionários

revolucionários

até o amor chegar

Perceber

Por meses todas as ruas

Uma só avenida

Sem distinção deslizava

Do lá até aqui

Indistinto 

Árvores as mesmas

Não percebeu diferença 

Carros o mesmo

Mesmo se fossem lanchas

Seria tudo idêntico 

Na ausência de surpresas

Ansioso por novidades

Um dia acordou e se indagou 

Por que outra cidade se toda

Cidade lhe era sempre cidade? 

Não soube responder

Mas seus olhos pareciam

Mais despertos

Ver ou não ver

Uma questão de sentir

Lamber os galhos secos cheirar

O abrigo do homem que passa degustar

O café duplo tão pequeno mesmo

A tua dicção a tua fruta isso

Não, isso lá não havia

Onde então a novidade

Que não apenas na tua

Sensibilidade 

Ou

Não? 

Sair de casa

Como quem mergulha

Em altíssimo mar

Meu amor

Viver feito aventura

Na antessala

Escrevo como quem.

Como quem pudesse

Apenas por escrever

Desembrulhar a mudez

Do mistério que grita. 

Não escrevo para livros

Mas para livrar-me do

Susto. Este sim agora

Escrito em mim. 

Teria sido mais fácil 

Ficar a ouvir histórias 

Mas ao escrever destituo

O império desta hora. 

Dura menos o espanto 

Agora mais na medida

Do necessário que não se

Calcula

Escrevo por distração 

Escrevo porque cura

Escrevo como quem 

Está perdendo tempo

Na antessala da loucura. 

Esforçante

Seria como um susto

o instante em que ele perceberia

que mesmo em sua solidão

tinha medo de se permitir

felicidades

Como um susto

invadindo a tarde

e queimando a torrada

ele enfim perceberia

que seus medos vieram de uma hora bem mais tarde

Perguntaria o que fazer

se deveria conversar com um amigo

se deveria escrever o que anda sentindo

e mesmo com possibilidades

seria tudo inverossímil

O padrão dos séculos

em seu corpo faz colônia de férias

pensou chocado e debochado

O padrão em ti encontra um solo

para vingar e quem morre é você

quem morre é você

disse tudo em voz baixa

para não se ouvir dizendo

o tal dizer que confirma sim

quem morre é você

quem morre é você

desprendendo-se do tormento

brilhando ao relento do abandono

de si próprio a constatação agora

se fazia ouvir e se impedindo das

alegrias quem morre é só você

e ainda morre sozinho

sem alegria

sem a efetiva possibilidade

de um gesto inédito

te acontecer

quem morre sozinho

é só você

você quem pode

(você) quem pode correr

quem pode vazar

desorientar-se dessa sina

ensimesmante e que tanto

te esgota

seria trabalhoso

estar vivo também é

seria de um esforço imenso

e redundante esforçante mesmo

o baile necessário para te salvar

e devolver à vida

sem solidão tanta

sem morte debutante

só com alguma sua alegria

agora colada no seu encalço

fedendo o seu próprio bafo

Um afago mínimo, quase sem força

I.

Súbito

O teu espanto seria todo o mesmo

como pode recusar um carinho desses

como pode?

E então veria a si mesmo no susto

embebecido

Não é que eu não queira

você diria

não é que eu não goste

confessaria

É só

apenas

que eu não sei

Eu não sei

e os homens ao teu redor ririam muito

ririam de ti

ririam de si próprios, porém mudos

É que é difícil mesmo ser vizinho do calor

quando se foi ensinado a ser tão autossuficiente

tão firme

tão forte

tão orgulhosamente homem

II.

Mas nenhum erotismo em causa

nem muitos arrepios nos pelos

nem viria sequer por ti

nem por outro homem

O carinho, afago mínimo

viria por acidente

seria fruto de um esbarro

o famoso esbarrão

dela que cruza por ti

no meio do salão

e faz roçar na sua pele

a pele do pano felpudo

Um arranhão, um rasgo delicado

o arrepio que te acarinha é o susto

já interpretado, pois assusta

ser amado

quando por tanto tempo

pensou que isso não era para você

III.

Você agora na avenida

procura pela noite onde se encontrar

deseja se possível ancorar

Está tudo bem, você se diz

trêmulo

faz frio

onde ela está?

Você se pergunta, mas dentro

você sabe que a procura é toda em si

é sua contigo sozinho

Passa as mãos nos braços frios

vasculha os bolsos da calça

o suéter não tem bolso

você percebe

Pela primeira vez você percebe

Que o suéter não tem bolso

ora

também algumas coisas não estão prontas

para receber algum amor

IV.

E quando menos você espera

quanto mais cansado você se torna

já na porta de casa

a rua entre silêncios e barulhos abruptos

um cão despelado se aproxima de ti

e ainda que você pense na lepra

no cancro

nas feridas visivelmente no cão brilhando

ainda assim você deixa

que ele

de ti se aproxime

e emita aquele som que diz

durma bem, camarada

Você estaca com a mão presa no centro do ar

você quer mas diz que não pode

você quer se desafiar mas algo em você é mais forte

de ti o cão se aproxima

sua mão desce até ele

ao que ele se distancia

e no céu pouco estrelado daquela noite

você lê a constelação do momento

O fato de receber um afago não quer dizer que seja preciso dar outro em troca

aqui não há escambo

aqui não há escambo

Você bate a porta.

A besta

Lá está ela

mais uma vez sobre a ponte

no rosto, o dito semblante

a força que a impele

aos futuros

Sabe bem que não pode isso

que não deve aquilo

sabe bastante que no caso dela

o fim é sinônimo de muitos

inícios

E mesmo assim lá ela está

sobre a ponte outra vez

em sapatos firmes e esverdeados

ela ciente de que lhe abriram

risos e braços só porque sim

Mulher

como sou

sempre existiu

Já não é essa a questão

já não é essa a questão

A questão parece ser

a questão é

quantos homens feito você

precisam repetidas vezes

desaparecer

desaparecer

E cruzou a ponto

bem agasalhada e fiel

ao sorriso que outrora

disseram que em seu rosto

se chamava bestial

Sem palavra

Eu tenho uma imagem para qual palavra

ainda hoje

não encontrei.

De fato, imagem que escapa

à nomeação, que esquiva

ela o é.

Imagino uma bolsa mediana

do tamanho de um estômago

humano.

É uma bolsa selada, porém,

dentro da qual sobrevive

o âmago.

E então agora começa a imagem

a imagem que me acompanha

faz anos.

Nesta imagem uma pinça

um gancho uma coisa sem nome

ataca tal bolsa

o âmago sendo tentado.

E a imagem é só isso

apenas esse gancho meio que

puxando

meio que riscando e enjoando

o centro do âmago da bolsa

que não estoura.

Durmo e acordo

faz anos

na iminência desse arrombo.

Vago continentes não encontro

seu nome sua representação

aquilo que te simplificaria ao passo

que lhe daria algum

contorno

não encontro.

O ganho

A bolsa

O âmago

Essa mão que não é mão

Esse gesto tão ação

não não, eu penso

não deve ser eu comigo mesmo, certo?

esse gesto tão ação será eu comigo mesmo?

não não não

não não não

22h00 - ONU confirma que já morreram, pelo menos, 227 civis na Ucrânia

Não os conheci. Não, os pelo menos 227 civis, não, eu não os conheci.

Caminho pelas ruas de outro país, em silêncio.

Cruzo por senhoras que leem os jornais do dia.

Na cafeteria, televisor ligado, o atendente resmunga um meu deus

enquanto contabilizam os mortos.

Caminho pelas ruas pensando no dinheiro do aluguel.

Sou convidado para um almoço, mas invento uma desculpa qualquer,

preciso continuar caminhando.

Entro numa loja, faço impressão de estudos sobre o romance no século XX,

o século das grandes guerras.

Agora estou parado

ali, naquela rua de ontem, estou ali parado, longe dos mortos

eu estou em guerra

mas com outras armas

e sem armas eu estou em guerra

mas a guerra não é um lugar

a guerra é mesmo um afeto

sem palavras sem sentido

a luta diária me estrangula

os íntimos estou em guerra

e o sangue ainda que nas veias

ainda que adoecido

me sobrevive neste mesmo mundo

onde eu só me faço desgastar

e roer e moer e despedaçar

Quantos já morreram então?

Quantos já haviam morrido?

Quantos haverão de morrer?

Por que tanta morte, meu deus, por que tanto morrer?

Terapie-se

Sendo assim

perguntaria a ti

nem bem o contrário

mas tão somente

o inusitado

Destacaria uma palavra solta

e gastaria um não

dois talvez mais quatro

quatro minutos

especulando

outros sentidos que não o imediato

Depois daria um sorriso

largo

pediria desculpas e diria

perdão, Diogo, mas é engraçado

é engraçado, eu te diria

e em silêncio

algum remendo em ti

te remendaria, ora

se por agora não podes sentar no divã

que então seja brincando

que o cuidado

te aconteça

Não quero saber de retorno aos padrões

que tanto já te humilharam e feriram e marcaram

Em algum momento você precisaria aceitar que

sim, há coisas boas destinadas a ti

Há coisas boas destinadas a ti.

Hipoglicemia (para não esquecer)

Talvez seja a insulina

a insulina que usas

e que usas faz pouco

tempo talvez seja ela

Quando não há energia

em seu corpo não há

açúcar etc. o que ela faz

tal insulina é te colocar

em delírio ~~~~~~~~~~

Ontem, por exemplo,

ergueu-se da cama pensando

em fim não vai ter jeito

acordou terminado

Hoje o mesmo, delirante

mas sem sabê-lo, ergueu-se

da cama convencido de que

o fim chegou e c'est fini.

Lembre-se

(para não esquecer)

Que se não comes bem antes de dormir

amanheces mais morte que vivo

Atenção

(para não esquecer)

Não precisas da hipoglicemia

podes bem viver basta (aquilo que você já sabe mas teima em esquecer)

Das notícias - II

Procurei saber

e compreendi o porquê

de ter parado de procurar

saber sobre o que anda

acontecendo por aí

sem concessão

talvez demorasse

Perceber que é preciso se ser

é tarefa longínqua

talvez um dia trinta anos

num vento se perderia

e de novo o espanto

subindo a ladeira

Você perceberia que sim não há tempo é mesmo determinante ser quem se é 

na manhã seguinte 

o café te abraçando por dentro

perguntarias quem és tu

Quem és tu mesmo mesmo?

e lavaria as louças 

e é preciso comprar lasanha

mais outra vez distraído 

quanto mais mais longe de ti se colocas

noutro mês o susto outra vez

estacionando o carro 

vaga apertada

Por que não aceitas sem quem és? 

Como é? Respondendo a si mesmo 

Como é o quê? 

com o tempo até o tempo

perde a paciência 

(eu só te peço que no ser quem tu és 

Não se machuque, por favor, 

para que possas ser por um bom tempo

Este

que tu és) 

a cama na mão

impressa

tatuada

nas articulações

nas dobras

e mesmo na ossatura ora curva

ora angular

todas elas machucadas

tens a cama em suas mãos

tens a marca da maca gravada

se será pouso ou voo

é cedo

é manhã

nela estamos

a cama

recém montada

te alça aos voos

te alça aos sonhos

precipício seguro

moradia fraterna

vida que voa rente ao solo

e que germina

e germinante

reorienta

let it be known

That I did it

I moved

Changed

Shifted 

Don't care from where

To where from

Don't care if it was right

Or not I did it

I changed

I'm not longer there

Here I am 

Listening to that voice

From inside

Knowing that if I don't speak 

I'll be forever in this grave ground 

And I can choose to

Live or let me die 

So

Let it be known 

That all I did was to make sure that 

I wanted to love at the highest level of 

And I would have been 

I would never ever have been there 

I'd have been there 

And now I am just here 

I'm here indeed 

Então ele ficou surpreso

Que eu pudesse me emocionar

que eu pudesse sofrer de algum modo

que eu pudesse chorar

sentir uma coisa subindo pelo peito

espremendo a garganta e me fazendo

querer gritar

Ele ficou surpreso

disse assim

Nossa, que surpreendente

e eu disse como?

Como assim surpreendente?

Sei que pareço não me importar,

mas sim, eu me importo, sim,

eu amo

sim, eu amo meus amigos, sim,

sentirei falta e tudo mais e então

algum silêncio

algum barulho

essa ciência

ciência do amor

que mesmo tímido

me move e

sustenta

Das ânsias e ansiedades, do pouso e dos pousares

Em algum momento, serias brindado com a possibilidade do chegar

Chega de algumas coisas, chega

Chega a algum lugar, você, algum lugar

Já faz quase dois meses sem fumar

Já faz quase (quanto tempo?) sem beijos nem trepares

O que sobrou foi mesmo você

e está tudo bem

está tudo bem.

Observo-te e já nem sei o que dizer

Algo aconteceu, algo se deu sem que você pudesse interceder

e assim você foi, assim segue indo

movido por uma força descomunal

apesar de tão calmo, tão tranquilo

Como é possível?

Como é possível começar algo

sem nem saber que se está começando?

Sobre um colchão emprestado

colchão de solteiro (um pouco sujo e

emprestado por um amor novo e antigo

hoje ultrapassado mas ao seu lado)

sobre um colchão de solteiro

é manhã em sua nova casa

e você pensando

na quantidade de

dinheiro

necessária para pagar as futuras contas

quer saber:

foda-se.

Se algo muda, se algo agora se inicia, esse algo é

isso: você saindo de si, você tirando férias desse martírio

que se tornou ser você. Vamos mais leve, vamos mais tranquilo,

você sabe: estás aqui porque você mesmo se trouxe até aqui

Você se trouxe até aqui

os prantos te acompanham

como rios águas sem fim sem lamúria

os prantos as saudades e os medos

tudo aquoso

a morte toda é mote

para esse revolver todo

e pronto

cá estás,

em sua nova morada,

hoje eu te flagrei chorando leve e abrupto sobre o pão, o atum, o café

usando os pratos novos os talheres novos a cozinha nunca antes usada

é isso, diogo

é isso aí, liberano

inícios são possíveis e impossíveis

são belos e apavorantes

são e estão acontecendo

e você?

De moletom

outro café

tendinite na mão direita

coração trêmulo e confiante

és o que és

uma música em looping

uma fé corajosa

a Pomba Gira que celebrou a tua coragem

e disse-lhe ouro

e deu-lhe proteção

e abriu oceanos pelos ares

e te disse da alegria inaudita

sim

você está aqui

e em breve

algum técnico das Águas do Porto chegará para ligar sua água

e te permitir um banho quente

um banho quente

o que falta está chegando

o que falta está quase

mas aqui já está

aqui já está

e você?