tbm.

 

Com que inconstância você me acessa. Eu fico sem entender o motivo.

Você diria com que inconsistência você me toca a pele e eu diria

eu não diria nada porque você está certo

Sente no corpo indo a minha mão te transformar

ir a minha mão te condenando o que deve o que não deveria fazer

Com que inconstância voltas a mim. Como quem sequer tinha partido

como quem sequer tinha me consumido e largado e assim ido

independente

flertar com o movimento de todo e qualquer outro astro,

sim, eu resvalo e você me diz, é verdade

eu nem te pergunto o que exatamente

porque vindo de você tudo para mim é certeza

eu me perdi em ti e não quero me encontrar

Porque eu espero te fazendo

eu não fico parado

eu não saberia ficar

porque movendo eu te respiro eu te recrio eu me permito me dizer

aquilo tudo que eu diria a ti

caso aqui tivesse você

E me olho, as coisas todas se repetindo sem acabar

Eu me olho e me observo e me condeno e te ponho a me conversar

você diz, Como fazer? Eu lhe digo fazer o que? Você diz, isso, que nos une

Como fazer isso que nos une?

Como fazer isso que nos une.

Primeiro, você diz, o que é isso que nos une. Você repete, acentuando o une como fosse unir

algo improvável entre nós dois já unidos

Por quem? Por você. Por nós. Por nós. Por você. Eu nos une por você.

É confuso, a obra toda fica mal acabada

a gente então entende que precisa correr outra estrada

daí então, eis que tudo se resolve

porque eu me calo de súbito e fico olhando suas caras

suas imagens, olhos nos olhos, olhos na numeração das páginas

e ali fico, persistindo persistente e perseverando através das especulações

ficcionalizadas

de nossos peitos

em combate.

Então me digo sem sequer me olhar ao espelho: Você acha para falar de metalinguagem basta escrever com palavras a palavra palavra. Você acha que é falar de como é duro escrever o que você escreve. Você acha que é trocar poema por amor. Que é falar do livro como fosse ele, da estrofe feito fosse ela. Você acha que você está perdido e percebe agora, que é bem pior que isso. Se a obra se dá nós, a vida, meu amigo, o mundo, meu amor, é também engenhoso. É também isso que estás vivendo isso que está vivendo você. Te sugando e premendo e fazendo calor, mais até que ele. O sol.