A decisão acertada

Foi mesmo ter decidido parar de falar de si.

Ao menos por um outono

(que dia é hoje?)

Foi bom tomar essa decisão

porque antes era como se fosse

sempre

e nunca

tudo assim tudo

tudo assim indiferente

afinal

era sempre sobre ti

sempre acerca do senhor

sempre no seu entorno

sempre somente a sua dor

a ponto de nem mais ter dores inéditas

eras tu próprio a dor personificada.

Depois da decisão, entretanto, tomada

outros ventos vieram

outras praças em festejo

o antes deixou de sempre

o nunca morreu batendo os queixos

Você percebe?

Falar do mundo

não é perder a si mesmo.

Falar do mundo

não é calar-se, coitado

ele foi impedido.

Do mundo, falar dele

é como dedicar-se a uma oração

que de ti só precisa da fé

nunca da sua história.

É mesmo com alguma indiferença

que a vida brota e brota.

Nunca dantes, perceba, falamos tanto

em vida, nunca dantes falamos tanto

neste plural.

 

Tomaste mesmo a decisão acertada, jovem

(era preciso dizer)

 

A vida das coisas

De um jeito ou de outro

ela continua.

Você se espanta, obviamente,

não estás habituado à vida

que não seja a sua.

As flores roxas no vidro transparente

já faz quanto?, um ou dois meses?

elas estão lindas.

A podridão das raízes antes úmidas

também chamaremos de vida.

Ela continua.

Varreste o quintal, removeste as folhas

secas e mesmo secas estavam mortas?,

não, estavam aqui (agora na lixeira

lado de fora).

Mesmo lá, a vida impera.

Você, cético, não conseguiria aceitar

que ela impera, sem força, mas que ela

impera.

A vida, meu caro,

a despeito dos seus nãos

segue esfomeada

e vagorosa.

Diz-me algo que não esteja vivo

que eu te encho de beijos agorinha mesmo

te encho de beijos agora.

  

Contínuo perder

A sensação tem voz alta

e hoje grita.

De vida em vida

ela tudo assaltaria.

Isso de perder também

dura muito.

A ponto de o dia

sequer ter sido visto

ou viste?

Vocês viram?

O dia esteve lá

enquanto seu mundo

interior

em precipício.

Perder não haveria de ser tanto assim

não fosse assim tão demorado.

Como demora.

Tudo isso demora muito.

Já gastamos as moedas para o seguro

restamos, enfim, sem chão

nem certo.

Por quanto mais devo aguentar?,

ele se perguntou numa manhã

fria e tarde.

Quanto?

 

Perder, perderam

Olha lá ele rodeado por nós. 

Antes, sozinho, conjugava tudo

por si. Estava só. 

Na potência de um si mesmo 

pisava solos e escrevia seus próprios 

Livrinhos. 

Depois viria o vento

que veio. E viria um verão 

Invernos mais quentes e

vejam: ele saberia como estar só

e ainda sem medo. 

Mas aconteceria, eventualmente, 

de perder toda a linha. O eu

Dele estatelado na avenida 

sob condução pesada

Morte é coisa que vem

e passa (sempre por cima). 

Quando já não mais se houvesse 

haveria no mundo inteiro ainda temperos e sente isso. 

E ervas e a vida - diriam -

encontra o seu jeito de se fazer

Continuar.

Perdido um eu, ainda assim haveria um outro

para ele contudo no entanto

O outro nunca seria eu

Ao outro o eu nunca seria se não 

Outro. 

Ficou confuso

Apaixonado

Perdeu o prumo o verso 

Ficava tarde. 

A vida não comete atrasos.

Cansaço

Disseram bastante acerca daquilo que faria um homem tombar.

Detalhes foram prescritos, a envergadura, densidades, se chumbo ou aço, a diferença entre cervical e ser ou não já tarde. 

Disseram que o de um estava prometido, que o de outro viria no tempo certo, que uma coisa era uma e outra era, por certo, dela distinta. E disseram repetidas vezes que sim já sabemos. 

Sobre os barcos, cascos, dos cavalos, seus lemes, disseram a oeste e norte, que antes não era assim, que maldita tinha sido tão mutante sorte. 

Tarde teriam dito que a causa era da água, depois em rede nacional foram pedidas desculpas para gente tanta, todas já mortas, ainda assim, seguimos atentos ao concerto que se passa na cidade. 

Naquela casa escura faz duas ou três horas (quem saberia precisar?), dois homens dormem abraçados e um deles ainda sonha.

O ronco do que sonha em nada incomoda a paz do mais silencioso. São homens e se amam, a bem da verdade, de modos diferentes e parecidos, ora mãos dadas, ora mútuo espaço é bem-vindo.

Ali, os dois, tombados de cansaço, dormem em impressionante alegria, colchão, eita, vida, eita, vida, quanta delícia quando você chochila. 

 

O menino

Ele estaciona o carro no bairro de prédios

com no máximo quatro andares.

Usa bermuda e camiseta pretas

apesar do carro prateado.

Ele parece jovem e se porta

decididamente

ele cruza o pequeno portão

de um prédio

ao seu lado um limoeiro

imenso e verde verde

nas mãos ele segura

o telemóvel

Estou aqui

por onde entro

Você desce

eu subo

E então

Diz algo

estou aqui

Você onde

E o fantasma

em silêncio

se diverte.

 

Amanhecer na cidade

Duas senhoras conversam

entre cafés, guardanapos 

e miradas à rua que corta

a avenida. 

As bolsas e os cigarros

um pão no embrulho 

um carro aguarda

parado. 

Um cão passa com

seu dono e não haveria

noticiário não houve

atropelamento. 

No entanto 

do lado de fora da cafetaria 

um homem barbudo

olha a barba de outro.

A cidade amanhece. 

 

Uma proibição

Uma indefinição tombaria sobre os segundos

Nenhum caminho adiante, assim pareceria ser

Conjugação forçada, errônea, ingrata sentença

Por ter havido uma proibição a vida não cessaria

tenha a santa paciência

*

O constransgimento não é sufocar

O perder não é morrer, não ainda

Caminho é coisa que se abre tal qual ferida

Há que confiar no futuro

como confias neste doer

*

No desnorte desta corte

No azar desta sorte

É com unhas que você escreve

Privado da solidão

dium umbigo

*

Privação seria isso

Proibir-se de esquecer

Que mesmo que doído

Não estás

não mesmo

*