desvio

meio vesgo confesso

o mundo assim hoje

o vejo como se não 

ousasse confiar que

a vida é escrita por

vias tantas que

mesmo a turvidão

era possibilidade

tento com esforço 

aceitar que agora

meus interesses

são estranhos 

a quem vinha eu

sendo mas como

saber que sou isso

ou era mesmo aquele

postergo a confirmação

sigo sendo estranho a mim

mesmo que eu possa me

apaixonar por esse novato

mesmo que possa voltar

ao poço fundo dos meus 

saudosos hoje antigos 

desejos mesmo assim

queria eu confiar que a mudança de fato fosse um virar de páginas como quem sem querer rasga um livro

marcado ele continua 

escrevendo outras cenas 

 

Esquecimento

Não que fosse um caso de acúmulo.

Havia era mais esquecimento. 

O tanto já feito era lembrado

apenas como o tanto já feito;

já sem peso era esse tanto, 

tanto e ainda assim sem desejo. 

Teria percebido assim que a vida

isso de estar vivo e à vida cosido 

que a vida seria algo então como

esquecimentos sucessivos. 

Vivemos para soterrar os acontecimentos vividos. 

Vivemos para superar a própria vida, não há mais dúvidas quanto a isso. 

Inventado foi que havia um sentido 

Um propósito, uma seta, um desenhado ímpeto, mas não 

Só o que havia, apenas o que haveria, 

Era mesmo isso: esquecer-se

Até já não mais lembrar, 

até já não precisar mais ser

nem aqui estar. 

 

tão mais

embarcar no belo barco furado

na pressa de um qualquer hábito 

não perguntarias sobre o remendo

que viste na carcaça ali colado 

o naufrágio anunciado

a sua tenaz indiferença 

a vida em aberto não te interessaria 

preferes já estar morto

a não ser que o cansaço 

subitamente assim viesse

e sobre ti tombasse sem

piedade e então 

Tu abandonarias essa viciada sina de imaginar aquilo que não tem fundamento 

Não tem.